Говорит немного нервно и я невольно хмурюсь.
— Есть необходимость в охране и камерах? — спрашиваю осторожно, а он морщится:
— Нет, но когда предосторожность была лишней?
— В последние два года, — я сажусь обратно и спрашиваю в лоб: — Артём, в чём дело?
— Да в том, что сыну год! Год, Ди! А я как папаша выходного дня! Мне уже перед соседями стыдно!
Голос не повышает, но тон заставляет напрячься. Про тему беседы я уже и молчу.
«Моему сыну, — поправляю мысленно, — моему сыну год и два месяца».
Пытаюсь вспомнить, как вообще начались эти отношения. Ах, ну да, я хотела забыться и решила, что его объятия — выход. Это не выход, это вход. И дверь за мной захлопнулась вместе с той, через которую он вошёл.
— Живу на два дома! В одном из которых для меня нет места, причём, буквально. Я вожу своё барахло в сумке в багажнике, которую ты ни разу не предложила разобрать. Не освободила мне полку, хотя бы часть, хотя бы угол. Я тебя люблю, Ди, ты знаешь, но всему есть предел. Ты либо переезжаешь ко мне на этой же неделе, либо переезжает только Рома.
У меня буквально отпадает челюсть, а глаза вылезают из орбит. Нервно смеюсь и спрашиваю:
— Ничего не перепутал? Он тебе даже не родной.
— Спасибо, что в очередной раз ткнула носом, — хмыкает с горечью и поднимается. — Я записан, как отец, помнишь? Куча бумаг подтверждают этот факт и ты не найдёшь ни одной независимой лаборатории чтобы доказать обратное. В городе нет независимых лабораторий, Ди. Нет порядочных судей и не продажных юристов. Ни одного. Я устал ходить вокруг да около, ты либо не понимаешь намёков, либо старательно их игнорируешь. Ребёнку нужен отец. Точка.
— А мать? — хмыкаю тихо.
— На твоё усмотрение, — отвечает ворчливо, — сделай пикси, может это хоть немного тебя раскачает и ты наконец-то осознаешь, что не нужна ему ровно на столько, на сколько мне — все остальные женщины. У тебя три дня на сборы.
Он суёт ноги в кроссовки, заминая задники, и выходит, осторожно прикрыв за собой дверь. Уверена, если бы сын не спал, шваркнул бы так, что опять вылетела штукатурка из шва между плитами.
— Какого хрена сейчас произошло? — спрашиваю у стены напротив и всерьёз жду ответ.
Беру телефон и звоню маме.
— Да, милая, — отвечает ласково, — Ромочка спит?
— Спит, здоров, сыт и с чистой жопой, — рапортую на автопилоте, — хотя, последнее не факт. Не суть. Можешь приехать? У меня дело.
— Что случилось? Ты в порядке? — тут же тревога в голосе, а мои глаза медленно начинают закатываться.
