В стекло осторожно постучали, а я дёрнулась и потёрла лицо, прогоняя воспоминания. Приоткрыла дверь и состроила рожицу:
— Похоже, я моргнула.
— Похоже, — засмеялся Артём, а сын потянул ко мне руки с явным намерением поменять лошадей на переправе. — Выглядишь такой усталой… слушай, может, отпуск, а? Я правда уже забыл, как это работает, но, надеюсь, отдыхать — это всё равно, что кататься на велосипеде.
— На природу? — старательно изображаю интерес, а он прищуривается на один глаз и сажает Ромку мне на колени.
— Вообще, я думал про море.
— Да! — выдаёт сын и хватается обеими руками за руль, пытаясь его раскачать, раскачиваясь сам.
— Маленький подхалим… — фыркаю весело и тут же выражаю обоснованное сомнение: — На море надо лететь, да ещё и с пересадками, Роме будет тяжело, он ещё совсем маленький.
— Да ему год через шесть дней! — возмущается Артём, всегда точно ориентирующийся в новом летоисчислении, в отличии от меня. — Взрослый пацан уже! Правда… — я напрягаюсь, а он вздыхает: — Особенно с выбором курорта не разгуляешься. Сейчас только Турция, — я непроизвольно морщусь, а он смотрит с укором: — Турция довольно большая страна. Язык ты знаешь отлично, тебе будет комфортно. Снимем виллу у моря, возьмём маму… нет, обеих! Две няньки круглые сутки и секс не на стиральной машине, пока Ромка спит. Прикинь, на кровати? Это ж ахереть не встать какое удовольствие! — я тихо смеюсь, опустив взгляд и качая головой, а он продолжает: — И день рождения там же отметим, Рома море увидит, уверен, он будет в восторге. А ты наконец-то отдохнёшь!
Убеждать он умел всегда. С запалом, с железобетонными аргументами, давя логикой и заботой.
— А перелёт? — использовала последний козырь.
— Частный рейс, — ответ без промедления, — гулять, так гулять!
— Когда? — спрашиваю с улыбкой.
Другого вопроса просто не могло быть. Артём доминирует по всем фронтам и проверять, что будет, если я ослушаюсь, совершенно не хочется. Я не жертва, нет. Не узница. Я просто боюсь остаться одна, без крепкого плеча, без поддержки, без опоры. Боюсь своих мыслей, боюсь щемящего чувства, охватывающего каждое новое утро, боюсь сорваться и вломиться к Тимуру, наброситься на него с кулаками, с обвинениями, со слезами, боюсь увидеть его равнодушный взгляд в ответ, отвращение на его красивом лице, презрение, брезгливость. Артём мой стоп-кран. Я позволяю ему быть главным, я стала кроткой и мягкохарактерной, я смирилась со своим положением.
