Везёт меня к себе. Стыдно признаться, я ни разу не была у него. Моя квартира, офис, туалет в самолёте, где угодно, лишь бы не у него. Видимо, не хочет, чтобы нас случайно увидели вместе. Что ж, логично. А у меня дома маленький ребёнок, тоже не разгуляешься.
Думала, что просто порвёт на мне платье или задерёт его ещё в лифте, но он снял, осторожно расстегнув молнию, уже в квартире, наедине. В глаза не смотрел, да я и сама старательно отворачивалась, обошлись без поцелуев в губы, сосредоточившись на остальных частях тела, не было и громких стонов, лишь сдавленные, вырвавшиеся случайно, его глухое рычание в моменты пика и моё смущение своего обнажённого тела, претерпевшего изменения после беременности и полугода кормления.
Стыд. Единственное чувство, что осталось со мной после тех нескольких часов, проведённых вместе, но я поняла это лишь в такси. В такси, которое он вызвал сам, едва я с него слезла, сделав звонок, чтобы я поняла, что оно для меня, назвав мой адрес конечным. Просто вышвырнул, так ни разу и не посмотрев в глаза, не сказав мне ни слова. Молчала и я. Что я ему скажу? Тупое «привет»? Ну, привет. Я тебя люблю? Не упала ему моя любовь. Ему его собственный ребёнок не нужен был, что уж говорить про какую-то девицу. Не сгодилась даже в роли инкубатора. Так зачем я поехала?
За возможностью прикоснуться. За жаркими объятиями, за щемящими душу эмоциями, за будоражащими нервные окончания поцелуями, за умопомрачительным сексом. Было? Было.
«Вот и не ной» — внутренняя усмешка немного приводит в чувство.
Переспала и переспала. Внезапная встреча, столкновение, накатило, бывает. Жила два года без него, проживу ещё столько же. Потом ещё и ещё, пока не сдохну в гордом одиночестве, выматывая и выбешивая сына звонками из серии «Ромочка, ты покушал?». Характер ему достался от отца. И он так же вьёт из меня верёвки. И он так быстро меняется внешне… так быстро становится похожим на него. Надеюсь, это замечаю лишь я. Тимур. Такое красивое имя и такое идиотское отчество. А по свидетельству о рождении ещё хлеще. Нахрена я на это согласилась…
— Эм… девушка, Вы будете выходить? — неловкий вопрос водителя такси выдёргивает из череды бредовых полуночных терзаний.
— Сколько с меня? — спрашиваю торопливо, доставая бумажник.
— Оплачено, — смотрит с недоумением через зеркало заднего вида, но этого ему кажется недостаточно. Разворачивается ко мне лицом, а я дублирую его неловкость:
— Эм… такси же вызвали по телефону, как это — оплачено?
