Я присаживаюсь напротив и вчитываюсь в первые вопросы:
"Употребляете ли вы наркотики". "Имеется ли у вас оружие при себе?". "Бывали ли приводы в полицию. Если да, то по какой статье?"
— Это что за ерунда? Опрос от "Космополитен"? На кой он нужен? — рычу недовольно, тряся перед собой листок.
— Либо заполняешь и идёшь внутрь, либо отказываешься и идёшь нахрен. У нас таких дерзких, как ты, полные гримёрки! — спокойно доводит второй.
По итогу я отвечаю на все вопросы в анкете, включая самые дебильные. Ради дела.
— Ваше удостоверение личности, прошу, — мужчина протягивает руку ладонью кверху. — И можете идти.
Я передаю ему своё водительское удостоверение. Тот досконально разглядывает права на предмет фальшивки.
Впрочем, документ и правда фальшивый, но он настолько филигранно выполнен, что ни одна служба никогда не уличит в нём подделку.
Омега продумал всё до мелочей.
— За мной! — наконец произносят.
Проведя меня по темному коридору служебного помещения, мужчина останавливается у двери с табличкой "сцена".
— У тебя ровно три минуты на то, чтобы показать себя во всей красе и понравиться боссу! Удачи! — бросает он, а затем устремляется в обратном направлении.
Три минуты? Что можно успеть за три минуты?
Бо-о-о-оже...
Оказавшись у выхода на сцену, я неуверенным шагом ступаю по полу, стараюсь не издать ни единого звука. Когда перед глазами открывается вид на клуб со сцены, я прихожу в оцепенение и напрочь забываю о выделенном мне времени.
Да он же просто огромен. Целых три яруса!
В партере по периметру расставлены столы с п-образными мягкими диванами, кое-где установлены пьедесталы с пилонами. В центральной части клуба располагается танцпол, на противоположной стороне от сцены размещен бар внушительных размеров. На втором ярусе нет ничего, кроме множества дверей с разноцветными неоновыми подсветками. А на третьем находится смотровая площадка.
— Макария Ванхавербек! — от созерцания меня отвлекает мягкий баритон, произнесенный в микрофон.
Вздрогнув, я фокусирую взгляд и вижу, как внизу, на диване у самого ближнего к сцене столика, сидит темноглазый брюнет, облаченный в дорогой коричневый костюм. Весьма молодой мужчина, а не старик, которого я себе представляла. Вот только каменное выражение его лица и достаточно жесткий взгляд несколько настораживают меня.
По всей вероятности, это и есть тот самый мужчина, которому предстоит оценивать мои «способности». И похоже, просто мне не будет.
