Перевожу взгляд на Марка и вижу, как он машет руками, чтобы я бежала к нему. Срываюсь с места и перебираю ногами изо всех сил, но почему-то, кажется, что ползу как улитка. Мельком оборачиваюсь назад, машина мчится с невероятно быстрой скоростью. Время замедлилось, но только для меня, как будто я увязла в топком болоте и конечности налились свинцом. Перевожу взгляд обратно на Марка, но не могу найти его. То место, где раньше виднелся его силуэт, было пустым, как будто он никогда и не стоял там. Судорожно вращаю головой, пытаясь найти его, но не нахожу ничего кроме бескрайнего поля пшеничных колосьев и ослепляющего солнца. Некогда приятный летний ветерок становится настолько обжигающим, что опаляет мою кожу до ожогов. Понимаю, что нет сил бежать дальше и останавливаюсь, принимая свою судьбу. Развожу руки в стороны и поворачиваюсь навстречу машине, которая буквально в считаных сантиметрах от меня и вот-вот подомнет под себя, как одну из этих тоненьких колосинок, задавленную тяжелыми шинами. Паника охватывает меня новой волной, когда я вижу, что за рулем Марк. Сидит и смеется. И среди давящей тишины прорывается его смех злобный, мстительный. Я не успеваю никак отреагировать, и машина проходит сквозь мое тело, погружая в черное забвение.
Вздрогнув, просыпаюсь, тяжело дыша и открываю глаза, ожидая увидеть темноту своей квартиры. Но вместо этого упираюсь взглядом в незнакомый потолок, на котором мелькают проблески света от уличных фонарей. Сквозь остатки сна пытаюсь прийти в себя и понять, где нахожусь. Сажусь на кровати и оглядываю комнату, натыкаясь взглядом на мирно сопящего под одеялом Марка. Облегченно выдыхаю, когда приходит понимание своего местонахождения. События последней недели возвращаются в память, оттесняя картинки из психоделического сновидения. Ну и приснится же такое.
Протираю лоб от испарины тыльной стороной ладони и тянусь к тумбочке, чтобы взять телефон. Большими белыми цифрами он извещает меня о том, что сейчас полпятого утра. Обреченно вздыхаю, понимая, что больше не засну и встаю с кровати, закутываясь в теплый кардиган, который я вечером кинула на банкетку в изножье кровати.
На носочках, аккуратно, выхожу из комнаты, подсвечивая себе путь экраном смартфона и медленно бреду по коридору, пока ноги сами не заводят меня в кабинет Марка. Он мне казался самой уютной комнатой из всех в этой квартире. Остальные были как под копирку минималистичные, аккуратные, до миллиметра вымеренные и даже гостиная с камином не казалась такой согревающей, как именно эта комната. Кабинет отличался не только по стилю, но и по ощущениям. Не из-за доминирующих в интерьере дерева и кожи, а скорее из-за стойкого чувства присутствия хозяина. Словно именно здесь Марк поставил каждую книгу на полку, положил каждую ручку и бумажку по велению своей души, а не дизайнера. А еще, только в этой комнате стояла одна единственная рамка с фотографией, а не репродукциями картин известных художников.
