Ту, что в сердце томно билась?
Где стихи, мечты, подруги
И друзья живут бок о бок
Быстрой вспышкой, ведь разлуке
Нужно больше жертв. О, Боги!
Я считал, что жизнь бессмертна,
Будто смерть подарят старым,
Ну, а жизнь сказала: «Тщетно!
Смерть берёт любых задаром».
Я считал: талант — награда.
Но годов охапка вторит:
Нет награды, нет таланта –
Только труд, ученье, опыт.
Мне казалось: год огромен.
Но сейчас года в полёте,
Как бы делают феномен:
Двух минут — двенадцать ждёте.
Я считал: любовь впервые –
Это точно будет долго.
Как же был тогда наивен!
Сколько в ней таилось толку?
Я не знал: проблемы солит
Их создатель, не иначе.
Мне братишка Холден Колфилд
Это вряд ли б растолмачил.
Ты ушла. Когда? Не знаю.
Так спокойно… как в воронке.
Ты ушла. Года считаю
И сижу, курю в сторонке.
Безобразные улицы крутят сонет
Безобразные улицы крутят сонет,
Отдавая глазастым вечерним отливом.
Недопонятый мир, переполненный свет
Разжигаются окнами, стонут лениво.
Безобразные улицы жаждут забвений,
Выводя голосами живущих людей
Замудрённые строчки живых поколений,
Пополняют забывчивость будущих дней.
Как оказалось, тогда, в декабре,
Сильные волны похожи на брызги,
Айсберг внутри придаёт теплоте
Бо́льшую ценность, а синие диски,
Что озаряют ночной небосвод,
Больше похожи на жалкие дырки.
В том декабре по-другому не мог
Выразить чувства. Мелодией скрипки
Мысли скользили, плясали в тени
В пыльном углу. В переулке Благоева
Я ожидал восходящей зари,
Тихо плывущей в объятия Родины.
Странное утро в конце декабря
Всё на места переставило временем:
Сильные волны и айсберг, моря,
Жизнь — пустота пред твоим появлением.
По странным лесам, по худым коридорам,
По берегу моря, у подножия скал
Бродила фигура, бесшумно ступая,
По древним руинам, по новым местам.
Пылились могилы, сужался некрополь,
Где-то вдали зарождалась звезда,
Вселенная гасла, дрожала поодаль,
Пока «никогда» превращалось в «всегда».
Сверкали нейроны, нефть полыхала
И люди молились забытым богам,
Фигура плыла, в сиянье металла,
По новым руинам, по древним местам.
Ветер понёс в переулки истории
День монотонно идёт к завершению,
Дети с площадки орут про любовь.
Дождь намочил, к моему сожалению,
Кучу страниц неизвестных стихов.
Ветер понёс в переулки истории
Жёлтую стаю разбухших листов,
Каждый стихами пропитан, которые
Пишет, наверное, чей-нибудь Бог.
Дети, кричите! Любуйтесь цветами!
В ваши пятнадцать хватает забот.
Время ехидное пишет стихами
Ваши признания в мокрый блокнот.
Сегодня вечер из шкатулки
