Потом схватил и поднеся стакан к губам, опрокинул в себя прохладную, сладкую, чуть с кислинкой жидкость. Пузырьки взрывались во рту. М-м-м, как же я давно мечтал снова попробовать этот напиток! Какое блаженство!
Выпив один стакан, я не успокоился, пока не отпил еще. Потом еще и еще. Отвалился от несчастного автомата, пока не опустошил его чуть ли не досуха. Ох и хорошо. Вкус детства. Там, в двадцать первом веке, хоть в лепешку разбейся, а такого вкуса уже ни за что не получишь.
Сыто отдуваясь, я отправился дальше по тротуару. Попутно снова огляделся. Что у меня там было по плану?
Надо как можно скорее заявиться в милицию. В угрозыск. И доложить, что скоро Пиковый король нанесет новый удар. Я даже знаю, где это будет, когда и кто будущие жертвы.
Вот только как им объяснить мое предсказание? Придумать сказку насчет экстрасенсорного восприятия? Наверное, придется, сейчас как раз по всему СССР гремит слава Мессинга, значит, могут поверить.
Даже там, в милиции. Они сейчас за любую соломинку будут рады ухватиться. Ну, а если здраво рассудить, как еще я мог бы объяснить свое знание о предстоящем убийстве? Не признаваться же, что я поселился в чужом теле, прибыв из двадцатого года следующего столетия.
Оглядевшись чуток, я догадался наконец, что меня занесло на Малый проспект Васильевского острова. Вокруг всюду знакомые здания, ничуть не изменившиеся за полвека. Правда, высотных домов гораздо меньше. Так-с и куда мне теперь направить свои стопы?
Поразмыслив, я решил отправиться прямиком в ГУВД. Насколько я помню, даже и в советские времена оно располагалось на Суворовском проспекте. Мне надо туда, в Ленинградский угро.
Переговорю с сотрудником, ведущим дело Пикового короля и отправлюсь домой. У меня сегодня день рождения, в конце концов. Двойной, можно сказать. Для этого тела и для меня самого, впервые появившегося в этом мире.
Как ехать, на такси или автобусе? В любом случае надо пересекать канал. Денег у меня достаточно, на такси хватит. Я ощупал карманы своего щегольского черного пиджака. Ну, что тут у нас?
Паспорт на мое имя, вот адрес прописки. Записная книжка, исписанная красивым бисерным почерком. Ее еще предстоит изучить. Бумажник с деньгами, квитанциями и еще какими-то записками. Позвякивающая связка ключей, видимо, от квартиры.
Наследство от моего предшественника. Печально, печально на это смотреть. Чужая жизнь, которая теперь досталась мне. Словно примеряешь пальто с чужого плеча. С другой стороны, если бы не я, сейчас это никому не нужное тело лежало бы в городском морге и еще неизвестно, кто приехал бы его забирать.
