– Невозможно объяснить, почему один человек привлекает, а другой – нет, – и сразу пытаясь пресечь опасный разговор, перевожу его в более безопасное русло. – Куда мы едем?
– Узнаешь, – около минуты я слушаю тишину, а затем Мариб уверенно продолжает. – Мира, насчёт твоего отца. Информации пока нет. Скорее всего, его отсутствие связано с работой. Но я разберусь. Не волнуйся. Уверен, с ним все в порядке, если так можно выразиться.
– Спасибо, – натянуто выдавливаю из себя. Внутри скребут кошки. И меня словно в одночасье начинает бросать в дрожь. Когда же уже это все закончится и папу отпустят…?
– Вы с ним часто виделись?
– Последнее время да.
– А ты не слишком разговорчивая девушка, – вновь ухмыляется, и я позволяю себе ответить тем же:
– А вы очень проницательный мужчина.
Он тихо смеётся, чуть запрокидывая голову, а я нахожу его невероятно обаятельным. Раньше слово «шарм» я применяла только к женщинам. Но в этом мужчине, помимо силы, мощи, неуправляемой энергии, есть что-то ещё. И этому «чему-то» сложно подобрать правильное название.
– Сейчас в кабак заедем. Захватим на вынос что-нибудь. Есть предпочтения?
– Главное, без мёда, – конечно, скрыть ехидство в голосе мне не удалось. Но у него это вызывает снисходительную улыбку.
Мы притормаживаем у бара «Женщина» и плавно паркуемся на свободное место. У входа в заведение я вижу толпу подвыпивших мужчин. И среди них тот, кто возил меня домой – Гектор. Собравшиеся заметили автомобиль Араба, а ещё… они заметили меня.
Мариб обходит машину и уверенно распахивает дверь с моей стороны. Учтиво подаёт руку и ждёт, пока я отреагирую.
А я замираю и смотрю на его раскрытую ладонь. Снова чувствую себя не в своей тарелке. Мне очень не хочется к нему прикасаться. Точнее… мне невыносимо хочется коснуться его, но лучше ведь этого не делать…
– Пойдем лучше со мной. Нечего тут одной сидеть, – категорично заявляет бескомпромиссным, не терпящим возражений тоном.
Я сначала легонько дотрагиваюсь подушечками пальцев до кожи, опасаясь почувствовать слабые электрические разряды, как описывается во всех бульварных романах, но ничего подобного, конечно, не происходит. Даже становится немного жаль.
Позволяю себе опереться о протянутую руку и выбираюсь из машины. Остатки моей женской самооценки уверенно втаптываются в грязь каждым оценивающим взглядом из толпы у входа. Свободные спортивные брюки и простая футболка?! Потрясно! Ну неужели нельзя было настоять на том, чтобы мужчина дал мне десять минут собраться, и чувствовать себя если не достойно, то хотя бы более-менее нормально!
