Итак, они созвонились, встретились. Встретились в сосновом парке под брезентом. О многом поговорили. В первую очередь о месте жительстве Кораллы. Коралла рассказала, что живет одна в съемной квартире. Рассказала о том, как со скандалом уехала от отца, как отец ее проклял и отрекся от нее, как выкинул ее картины на улицу, как вышвырнул все ее вещи на мороз. Рассказала как она, битых три часа ловила попутку, как не было билетов никуда кроме как на восток. И потом все таки она оказалась тут. Это было настоящее чудо! Она прошла семь морей и океанов, съела пуд морской пенистой убийственно ядовитой соли, и… ВЫЖИЛА не смотря ни на что.
А Оля слушала ее и удивлялась, как такая хрупкая на вид девушка прошла так много дорог. Оля смотрела осоловелыми глазами на эти хрупкие на вид плечи, на эти детские наивные глаза, казалось ничего не вынесшие из полученного объемного жизненного опыта, на этот стан молчаливый и при этом говорящий свою неповторимую личную историю.
Ольга ни спрашивала, ни говорила ничего, лишь слушала, вникала, проникала на дно этой женщины-колодца.
А Коралла все говорила, говорила, говорила, говорила. Ей нравилось говорить. Когда она говорила, то чувствовала себя в своей тарелке. Наверное, именно из-за своей разговорчивости, в школе она плохо успевала.
– И вот теперь я тут – перед тобой – подвила заключительный итог Коралла.
И после они долго молчали, глядя на друг друга во все глаза. Они изучали друг друга. Сканировали. Искали. Но безуспешно. Не находили.
– Скажи хоть что-нибудь – оборвала тишину, длинной в вечность Коралла.
– Мне нечего тебе сказать, прости – лишь промямлила бедная Оля.
– Не переживай. Я не буду тебя губить. Я стану твоим ангелом хранителем. Со временем, разумеется.
После этого разговор оборвался. Надолго…
В полупотемках, в задворках, откуда уходят все люди и нога не ступает на землю, цветет сад. Сад этот не рукотворный, но материальный. Он есть и- его одновременно нет. Он присутствует, понимаешь? Он присутствует. Но не растворяется в повседневной суете. Сад- живой. Он цвете на запретной земле, там где есть любовь. Потому что любовь давно вне закона. И что можно сказать о том, мире где любовь вне закона? Его не опишешь словами это уж точно. Потому что в каждом слове даже самом паршивом, фальшивом слове есть частичка любви. Все это заложено с божьего слова. Та же поэзия. И поэзия в этом мире вне закона…
Цветы в этом саду цветут сами по себе. Но они пропитаны болью. Не законной болью, разумеется. И что тут еще сказать, я даже не знаю. Давайте лучше помолчим…
