Words of War | страница 11

Но я не верю в тех, что превращают нас в рабов.

Я верю в то, что есть у каждого предназначение.

Я верю в истину, в любовь.

Я верю в то, что мы способны управлять своей судьбой.

Но я не верю в то, что каждый обречён, на жалкое существование.

Я верю в нас, в тебя, в себя, в любовь.

Да, порой я хочу умереть. Но ведь всему есть причины. В этом мире есть много вещей которые я хочу сделать, но обстоятельства так складываются что планы приходится откладывать, и надо заниматься тем, чем не хочешь ради того, чтобы когда-нибудь в далёком будущем быть может сделать то, чего так хочешь. Или хочется сделать много всего и не знаешь, с чего начать, а планы занимают всё время, именно планы, сам процесс планирования. И в этом мире многие планируют, а не действуют. В какой-то мере планы нам нужны, но нужно действовать, нужно жить. А я устал планировать. Я закрываю глаза на минуту и проживаю целую жизнь, а за свою жизнь я часто закрывал глаза и проживал множество жизней. И остались в этом мире лишь мелочи, которые я не успел сделать. Но важны ли они? Важен ли я? Всё рано или поздно исчезнет! Люди приходят и уходят. И после них остаются лишь воспоминания. Со временем эти воспоминания стираются, и мы дополняем их своим вымыслом. И в итоге это для меня не особо имеет смысл. Мне стало скучно жить. Попытки же самоубийства останутся попытками, не более, так что и они бессмысленны. И в итоге приходится править своим адом, от делать нечего. Быть тем, кого любят и ненавидят, быть тем, кому всё равно. Приходится быть. Но хочется отдохнуть, просто отдохнуть одну жизнь, одну непринуждённую жизнь.

Мы живём в очень странное время.

На словах мы белые и пушистые,

Верим истово в светлых богов.

А на деле наши мысли нечистые,

И поступки страшней бесовских.

Если вдруг слова мои скудоумные

Оскорбили вас невзначай,

Если вы и на деле пушистые,

То простите меня дурака.

Но я вижу людей только нечистью,

Разных рангов весёлых чертей,

Кто-то лжёт, кто-то злит, кто-то бесится.

Все друг другу жить не дают.

Истребить себе же подобных подстрекаете сами себя.

Ну а демон мелкий израненный вас покинет скоро любя.

У него в груди сердце расколото на кусочки ранящих чувств:

Безразличье на своё одиночество,

И надежда на скорый свой путь,

Путь из мира лжи и невежества,

В вакуум, пустоту или тлен.

Хуже мира, нет в космосе, этого

Где дыхание словно плен.

Вы задумайтесь порою критически:

Кто есть вы? Кто есть мы? Что есть мир?