— Слушай, там наверху какой-то переполох, — делится Ирочка. — Наш босс модель какую-то ищет. Все в непонятках. Ну вот скажи мне — какая нормальная модель будет убегать от владельца модельного агентства? Я бы скорее поверила, что это она за ним гоняется, чем наоборот.
— Да-а… — глубокомысленно киваю я. — Она просто идиотка.
А сама внутри трясусь от страха. Что, если босс найдет меня? Я ж его ударила… по самому больному… блин…
В коридор мы с Иркой выходим вместе. Поднимаемся по лестнице… и на следующем этаже натыкаемся на мрачного, как грозовая туча, Тимура Аркадьевича.
Он медленно спускается по лестнице, окидывая нас тяжёлым внимательным взглядом.
Я аж в плечи голову вжимаю в ожидании нагоняя. Спина мокрая от холодного пота и кожа прям гусиная-гусиная. Страшно до жути.
— Здрасте, Тимур Аркадьевич! — кокетливо щебечет Ирка.
— Привет, — хмуро бросает он и проходит мимо. Его неторопливые гулкие шаги ещё долго звучат у меня в ушах, пока босс не скрывается на каком-то из нижних этажей нашего модельного агентства.
Облегчение так велико, что колени подламываются, как отсыревший картон. Я прислоняюсь к стене, а затем и вовсе сажусь на ступеньку.
— Ты чего, Диан? — оборачивается Ирка.
— Да так, в глазах потемнело.
— Ты посиди, я сейчас водички принесу!
Она убегает, а я длинно выдыхаю. Затем прикрываю глаза и слышу собственный глухой смешок.
Босс меня не узнал.
И я сделаю всё, чтобы так оставалось и впредь. Ведь он так и не услышал моего имени.
Глава 1. В семье не без урода
Несколько дней назад
— Диана! Диа-а-ана!
Голос моей матери иногда напоминает мне звук электродрели. Пронзительный настолько, что впивается в уши до острого болезненного ощущения. И вызывает желание срочно найти хорошие качественные затычки-беруши.
— Чего? — бурчу я, уныло нанизывая очередную крошечную бусинку на леску для фенечки… или для этно-серёжки, не помню. И промахиваюсь в который раз.
У меня уже глаза болят и чешутся от перенапряжения. Ненавижу заниматься поделками для материнского «бизнеса» на сайте каких-то-там-мастеров ручной работы.
— Ты снова в неправильном порядке всё расположила, Диана! — мать тычет мне в лицо предыдущим браслетиком, который я закончила делать вчера уже поздней ночью со слипающимися глазами. — Теперь мне все придется за тобой переделывать!
На самом деле она мне не родная. Я детдомовская. И почти до двенадцати лет росла сама по себе в толпе таких же брошенных родителями детей. Максимум обобщенности, минимум обособленности. Индивидуальность у нас в детдоме давили на корню.
