— Собственно, — обхватываю ладонь Вари, сильно сжимаю и наконец вывожу её из укрытия в виде моего плеча. — Мы со Снегурочкой, внученькой моей, ходили за вашими подарками. Но прежде, чем вручу их вам — вы должны рассказать мне стих. Но не простой, а волшебный.
— Дед М-мороз, — заикается рядом со мной девчонка. Хочет мне что-то сказать, но замолкает, когда я вывожу её в свет. Не одному мне краснеть же! У меня вон халат еле-еле на пояске держится. Сейчас пресс напрягу — пояс этот просто слетит. — Ты чего такое творишь?
Что, не нравится всеобщее внимание?
Осматриваю гостей, подмечая, что мужская часть зала такому представлению только рада. Сразу же оживляются, а отцы-одиночки, взмахнув хохолками на головах, выпятили грудь вперёд.
Ну ты б ещё кошелек с картами достал. Или пачку показал.
А, я поторопился.
Он вон уже в бумажник лезет, показывает золотую карту.
Дебил.
Не этим брать надо, не этим.
Но мужская часть оживилась.
Плебеи.
На детском-то празднике!
Хотя я сам взбудоражен. И возбуждён. Благо халат всё прикрывает. Отойти не могу, а мне ещё какой-то мелкий говорит:
— Дядь, у тебя болода накладная.
Ты смотри, какой смышлёный!
— Нет, просто лишай стригущий. Вот борода и отходит. Не бойся, не заразно.
Вряд ли он вообще знает, что это такое, поэтому говорю ерунду. Праздник детям портить не хочется.
— От старости появляется, — утешаю его вдогонку предыдущим словам. Чтобы не расстраивался и знал — ему до такого далеко.
Но я перестарался. Его глаза от ужаса расширяются. Он делает шаг назад. В голубых глазах слёзы появляются.
— Не хочу стареть!
Началось!
— Дед, ну ты чего? — снова пихает меня Варенька. — Хватит шутить! Лучше давай садись и слушай ребятишек! Уверена, они подготовилась к твоей встрече. Так ведь, ребята?
Слышу восторженные крики.
Осматриваю толпу счастливых детей. По каждому прохожу, ищу свою феечку. И пока все радуются — она угрюмо стоит в конце. В белых колготочках, таком же белом платье с розовыми украшениями. В руках волшебная палочка, а за спиной сделанные на заказ крылья. На голове красивая причёска и корона. Или не она. Называется как-то стрёмно на букву «д».
Принцесса моя.
Правда, недовольная.
Стоит, скрестив руки на груди. Осматривает меня с ног до головы, хмурится, надувая губки.
Узнала папку?
— А подалки? — выдаёт мне моё чадо с вызовом. Нагло так, будто она здесь босс, а я так. — Покажи товал, потом солиентилуемся. Мы тебе не наивная лебятня. Ничего делать просто так не будем.
