— Что? Правда? — не верит воспитательница. Хлопает глазками и смотрит то на меня, то на Марата. — Так неожиданно!
— Охренеть можно, — раздаётся грубо. — Мне чего, делать больше нечего, как в этой фигне участвовать?
Я разворачиваюсь к нему, поднимаю злой взгляд. Встречаюсь с угольками и честно — начинаю бояться. Мужчина-то всю игривость потерял. Серьёзным стал до безумия.
Я аж запал теряю. Но вспоминаю, что он только что делал, и…
— Нечего, — поддакиваю и напоминаю ему фразу, которую он только что сказал сам: — Вам же скучно. Всё, пойдёмте. Время — деньги.
Я тяну его на себя, и сдвинуть с места не могу. Уже и так и сяк его тяну. Даже про юбку свою забываю. Он кое-как на пару сантиметров с места сдвигается, и всё!
— Что? Не получается? — усмехается, ликуя из-за моего поражения.
Вот же!
Топаю ногой, одёргиваю шубу и забегаю в комнату ожидания. Хватаю халат, накладную бороду, шапку и палку. Мешок с подарками уже стоит у входа, готовый быть разобранным нами.
А сама возвращаюсь на место. Благо Марат всё ещё продолжает стоять там. Ирина его заговаривает, и в этот момент, пока он стоит ко мне спиной… Запрыгиваю на него сзади.
Благо у здоровяка хватка прочная и реакция хорошая. Тут же бёдра мои обвивает, пока я на него бороду надеваю. Он, конечно, сопротивляется, но я любую брыкающуюся лошадь запрягу!
Не проверяла, но сейчас узнаю.
Надеваю на Марата бороду, шапку и соскальзываю с его тела.
И если полдела сделано… Что с халатом делать?
Злой до жути мужчина оборачивается ко мне, сверкает седой бородой и тёмными глазами, которые растапливают меня как масличко в микроволновке. Но я держусь.
Протягиваю ему халат.
— Натягивай, — приказываю.
А он меня за запястье хватает и на себя дёргает. Да так дёргает, что я сглатываю, потому что теперь чувствую КАЖДЫЙ его рельеф. И выше пояса и ниже. Вот же накачанный мужчина, причём везде!
Это я его так разозлила?
Ох, не стоило злить его. У него ж горячая кровь по жилам течёт наверняка!
— Варенька, — вдруг произносит моё имя. Аж до мурашек. Стоит, усмехается с этой бородой и всё портит своим видом. — Я могу натянуть кое-что. И точно не этот халат.
Ничего не понимаю.
И ничего не хочу!
Потому что сквозь шум в ушах слышу, как дети зовут Деда Мороза.
— Давай же, ну, — поторапливаю его. — Ради своей дочери. Представляешь, ты и ей сейчас праздник испортишь!
— Снежана не верит в Деда Мороза, — скептически отзывается, отпускает меня, и я на всякий случай делаю шаг назад. — А ради других детей и пальцем не пошевелю. Только если…
