А память…,она ведь причиняет боль; ты помнишь себя юным, красивым, активным. Вся твоя жизнь в голове, на фотографиях или вещь напоминает о прошлом.
Так вот это утро и каждое утро в году на протяжении пятнадцати лет я слышу шаги и ровно в 6.30 утра из её уст звучит фраза:"Пора".
Эта женщина напоминает собой куст сирени, что был так прекрасен лишь один сезон, а потом его погубили морозы и уже невозможно увидеть таким, каков он был до них. Она живет не зная, когда этот мороз загубит последний корень, который ещё как-то держится за землю. А я вижу её девочкой, вижу каждый цветок этого кустарника, чувствую запах из прошлого, а сегодня это лишь увядающее на глазах растение. На него больше не смотрят люди, оно не просит воды, ему надо лишь немного солнца и он продержится до наступления последней его зимы, последних морозов.
Девочка, девочка Аня, когда-то быстрым шагом бежавшая по дороге, сейчас не выходит на улицу, она лишь сквозь вуаль на глазах видит солнце.
О, эта странная жизнь, тяжелая, непонятная. Что ей надо ? И что она может дать? счастье...., но оно не бывает вечным, мы все равно почувствуем холод, ту самую зиму, что погубит каждого, но люди сильны, у них есть память, несмотря на боль, которую она приносит, у нас есть прошлое и каждый держит его рядом, дабы вспоминать под старость славные дни.
Да и самый лютый мороз не должен сломить человека. Зима –это ведь начало для каждого, начало новой жизни, как и любое время года, так и у куста сирени зимой пусть не замерзнут корни, в них неистово должна бежать жизнь.
Поэзии дух
Я ступал по земле холодной.
Босоногий по ней я шел,
А душа была целой,полной -
Белой,словно кофейный стол.
Ты почувствуй зимой прохладу,
Посмотри на нее сейчас.
Слушай звук и люби природу,
Удели всей природе час.
А сегодня я вижу осень,
Она листьями держит прядь,
Повстречаю ее я в восемь,
Чтобы за руку плавно взять.
Рок
В деревянном домике рок,
В вашем городе мерзкий смог.
Каждый здесь не опустит рук,
Разрывает нам душу звук.
И направит он нас на путь,
Он покажет мне твою суть,
Я над звуком склонюсь опять,
Руки выше чтобы поднять.
Малиновый сон
Молодой человек в пальто черном,
Со взглядом бездонным,
Встретился ночью вчера,
Человек на конце пера.
Молодой – обходителен был,
Он минуту со мной говорил,
А в глазах его жизни огонь,
Не буди меня только, не тронь.
Не хочу просыпаться от сна,
Омут глаз его – мне пелена.
Нарисую твой образ пером,
На холсте я малиновым сном.
Мальчик
Серой стеной заслоняет дорогу дождь
