Но безумно ранимым. Ребёнком, которого легко обидеть словами, который слишком наивен. Который скорее оскорбит другого, чем покажет свою боль.
Если бы не Аня, все время охраняющая Улю от чужих оскорблений, то, скорее всего, она была бы по другую сторону. На стороне обделенных.
Я улыбаюсь подругам.
Что держит с ними меня? Не знаю.
Я никогда не была популярной или лучшей подругой популярной девушки. Меня не интересовали косметика или шмотки, которые такие девушки обсуждают большую часть своего дня.
Просто однажды получилось так, что судьба свела меня с ними. И я не хочу, чтобы наши дороги когда-нибудь разошлись…
Сейчас я уже стала той, кем никогда не хотела быть. Большую часть моего дня занимает обсуждение коллекций новых платьев и рассуждение на тему «какая палетка теней самая крутая».
Но потом… мы втроем уезжаем. Во вторую часть жизни, ради которой я готова терпеть фальшивые маски подруг.
На наше поле, что далеко за городом. Провожаем на нем закаты.
Именно здесь можно быть самими собой.
Так и сегодня. Последний закат этого лета.
– А помните, как мы по трассе гуляли? – Вспоминает Уля одну из наших июльских прогулок.
– Конечно. – Отвечаю я в один голос с Аней.
И тут же погружаюсь в воспоминания…
«Впереди нас – дорога, уходящая в бескрайнее небо, по бокам от нее – ели и сосны, лес, что обступил, оставив только два пути – повернуть назад или пойти вперед.
Мы втроем идем, пританцовывая в такт песне. Громко поем, не боясь, что кто-то услышит.
Тут только мы, дорога и лес.
Смеемся и бежим наперегонки. Устав, сидим на горячем асфальте.
Крутимся на столбах, кричим вслед проезжающим машинам.
Просто идем вперед, а куда – не знаем.
Просто вперед, без цели, по дороге.»
– Да, было время… – Как-то слишком обреченно выдыхаю.
Будто заканчивается то, что уже вряд ли можно будет когда-нибудь так повторить. Заканчивается лето…
– Лучше было только тогда, когда мы макароны готовили…
– И не говори!
«Все так по-домашнему : нас, как всегда, трое, перед нами – пачка макарон.
Смешно. Готовить их умеют только две из нас.
Меня к плите категорически отказываются подпускать.
Мне вручают в руку сигарету и сажают за стол, на качающуюся табуретку, чтобы не мешала.
Аня и Уля спорят – сколько варить, все ли макароны высыпать, в чем варить их. Особенно, в чем варить.
Ведь кастрюли просто не имеется. Только миска, в которой обычно кипятим чай.
Решили, что в ней и сварят.
Я не принимаю участие даже в разговоре, просто наблюдаю.
Наконец-то приступают.
