Когда исход всей жизни страшен и жесток,
Когда из счастья ты выводишь глупость,
Когда из сердца пропадает всё.
Когда исчезнет солнца яркий лучик,
Когда исчезнет то, что нужно так!
Тогда наступит ужаса правленье-
И дни пройдут, как страх. О, да!
Мальчишка сидел на дороге
И вдумчиво взгляд свой бросал
На тень незаметной для многих
Войны, старины пьедестал.
Он долго сидел неподвижно,
Недвижим был взгляд малыша.
Но встал он,
И тихо неслышно
Отчётливо зашептал:
«Я долго сидел бы, но, папа,
Прости ты, меня поскорей,
Спешу я к семье обратно
В дом твоих памятных дней…
Отец тогда был ещё молод,
И весел, шутлив, даже глуп!
Но день стал ужасен для многих
И призраки слёз навевал,
Войны злой охотник вернулся
И вновь очень многих забрал.
Но время для всех ведь приходит,
Судьбе не жаль никого:
В окопе изрытом лежали
Два сына войны пожилой:
Отец малыша и друг боевой.
Смотрели на фото и вспоминали
То мирное время, которое знали.
Вдруг взрыв прогремел, и нет тех солдат,
Лишь в память о них только слёзы лежат…
***
Задумчивый взгляд мальчугана
Прикован был только к плите,
Но крик пролетающей стаи
Вернул его в жизнь на земле.
Цветы, сорвав у дороги,
Слезу смахнул быстрой рукой
Отправился мальчик туда
Где ждут, его близкие люди,
Где память о папе жива.
Сидел мальчишка,
Детским взором смотрел на жёлтые леса,
На голубые небеса,
На солнце золотое.
Пылали в нём и доброта,
И гордость с храбростью мальчишки.
Смотрел и думал он о том,
О детстве, о своём.
Он знал, пройдут десятки лет,
Десятки доблестных побед
Преклонятся к его ногам.
Он будет добрым, гордым, смелым,
Как раньше в детские года!
Ну, а сейчас он просто мальчик
Из дома что было в селе.
Сейчас он греется на солнце
И мысли плавною рекой,
Забавам детским не мешая,
Негромко рвутся в бой.
И этим предвещая,
Что взросла жизнь пройдёт высокой стороной.
Искусства все чисты истоки,
Все строки во единый шаг
И юности любви потоки
Являются слепящий шарм.
Душа открыта на терзанья.
Под ликом бедного в тени
Святой, ища себя признанья
Среди других, среди чужих,
Кропает строки так молебно,
Живя частичкой доброты,
Находит в людях он так много,
Прося лишь каплю чистоты.
Поэт, незнающий преграды,
Так много бросил ради сил,
Питающих незримой волью,
Тех, что, когда то сам излил.
Забыт навек…
Но может, вспомнят
Того, кто много так создал
И вдохновения потомкам
Всеж подарил, или отдал.
В неугасимом танце ветра
Живёт творящая огнём.
И в лунном свете незаметна,
Как русый ангел под дождём.
Её незримые признанья,
Как безысходный крик души.
