Что касались моих ушей.
Белый снег засыпает тропы,
По которым нашёл я боль.
И стирает в тетради строки,
Умножая их смысл на ноль.
Белый снег приглушает звуки,
Оставляя меня в тишине.
И берет в свои нежные руки,
Очищая меня в полусне.
Шум дождя и проезжей части
Шум дождя и проезжей части
Стал привычным и даже родным.
Да и небо пиковой масти
Здесь как будто бы стало другим.
Этот пыльный потрепанный город
Поменял, обезличил меня.
И настал для души моей голод.
И терзает уж сердце тоска.
Шум дождя и проезжей части
Не смотря на привычный покой,
Да и небо пиковой масти –
После них в моём сердце огонь.
В нем горят эти воспоминанья,
Согревая последним теплом.
И разрушились все ожиданья.
И мечтаю я лишь об одном.
Чтобы кончились эти терзанья,
Прикратился чтоб шум за окном,
Чтоб закончились все начинания
И проснулся бы в доме родном.
Шум дождя и проезжей части…
По привычке
Мы боимся сказать себе правду,
Что уже перестали любить,
Что друг другу давно уж не рады,
Что друг друга пора бы забыть.
И в душе своей гложим надежду,
Что вернётся в сердца наши страсть,
Что идёт наше счастье на встречу,
Что любви наедимся мы всласть.
И мы вместе ещё по привычке,
Хотя стали чужими людьми.
И мы дарим друг другу улыбки,
Хотя в сердце давно уж одни.
И теперь обвиняем друг друга,
В чем давно виноваты вдвоём.
Как достала же вся эта ругань!
Неужели мы так вот живём?
И испита последняя капля,
И разорван последний наш мост.
А мой стих отзовётся пусть болью.
И войдёт пусть он в каждую кость.
Я услышал достаточно грязи.
И хотел бы сказать всё в ответ…
Но не буду последнею мразью.
Но вот сердца во мне больше нет.
Мои стихи – моё проклятье
Я сам себя, бывает, презираю
За все стихи, что я писал.
И в страхе чудном озираюсь,
Чтоб стыд никто не увидал.
О чем пишу? Не о высоком.
Пишу лишь о дурной любви.
И это мне выходит боком –
Застыл на поэтическом пути.
Бывают строчки о природе,
И философствую порой.
Но в основном в круговороте
Любовных писем с головой.
И это разве поэтично?
Да это только лишний бред.
И это точно не логично –
Писать одно и тоже каждый день.
Мои стихи – моё проклятье.
Мои стихи – моя болезнь.
Поэту
Мой милый друг! Поэзия капризна.
Запомни это навсегда.
И не пиши, пожалуйста, о низком.
Хватает этого всегда.
Я знаю, все стихи от сердца.
И пишешь ты всегда душой.
И нет в строках твоих той скверны,
Что попадается порой.
Так вот, останься тем же светом,
Что светит на заре с утра.
И двигайся всё в том же темпе.
Не будь в поэзии шутом.
Ведь ты – поэзии надежда,
Ты – тёплый лучик среди тьмы.
