Я так и остался сидеть. Хлопнула входная дверь, зашуршал гравий. Через несколько минут я выглянул в холл. Там было пусто, лишь на светлом дереве комода серым пятном выделялась забытая шляпа. Я схватил ее, открыл дверь и швырнул в темноту.
Часть 3.
С того мартовского дня мужчина с чемоданом преследовал меня всюду. Он держался поодаль: не подходил, не пытался заговорить – лишь сухо кивал и сверлил меня взглядом. Если я делал шаг в его сторону, он тотчас разворачивался и быстро исчезал. Иногда с ним была женщина. Ее бриллианты странно смотрелись при свете дня, да и вообще, эта парочка должна была привлекать внимание. Но вскоре я понял, что никто, кроме меня, их не видит.
Тем временем вышел мой новый роман, и его продажи, хоть и не дотягивали пока до «Роковой оперы», обещали быть грандиозными. У меня не было ни одной свободной минуты: агент до отказа забил расписание встречами, пресс-конференциями и автограф-сессиями. Порой я забывал о мужчине с чемоданом, но в следующую минуту он появлялся за спиной у журналиста или в очереди на подпись книги.
Однажды Сара сказала, что я разговариваю во сне. Я решил, что нужно увеличить дозу антидепрессантов, однако не рискнул признаться своему врачу, что именно меня беспокоит. Спустя месяц я понял, что больше так не могу. Попросил агента отменить все встречи на ближайшую неделю. Тот схватился за голову, но я был непреклонен – мне нужен отпуск. До июля оставалось чуть меньше двух месяцев, когда я уселся на веранде с лэптопом и открыл новый документ. Его название не вызывало сомнений – «Мужчина с чемоданом».
…
Вы думаете, нет ничего проще, чем написать любовную историю? Возможно, если ваша фамилия Бронте. Но для меня это оказалось нелегкой задачей. Я начал с того, что в мельчайших деталях описал одежду героя. Правда, не удержался и нарядил его несколько эксцентрично – думаю, ему бы не понравилось. Потом я стал думать над именем, но, казалось, ни одно ему не подходит. Оставив этот вопрос на потом, я принялся за историю счастливой семейной жизни.
Работа продвигалась медленно. Слова как будто застревали на кончиках пальцев. Предложения выходили короткими и сухими, герои – плоскими, диалоги – глупыми. На третий день я так вымотался, что еле заставил себя встать утром с кровати. Я ненавидел эту историю, ненавидел себя, а больше всего я ненавидел мужчину с чемоданом.
Несмотря на это, я создал для него прекрасные условия: шикарный дом – в наследство от убитого мужа Камиллы, золотистого ретривера (надеюсь, он мечтал о другой породе) и парочку румяных детишек. Конечно же, они с Камиллой поженились. Их свадьба была так хороша, что я сам бы не отказался побывать на месте жениха.
