— Что?
— Половина твоя, если получится…
* * *
Варус довольно сощурился и взглянул на свет через колбу.
— Да… определенно да, — кивнул он зелью, получившемуся у Гоша. — И эффект, что надо.
— Господин Варус, — кашлянул в кулак мужчина в дорогой мантии. — Зелье действительно получилось… Отличным, но… Но как бы… есть нюансы.
— И в чем проблема?
— Проблема во вкусе. Довольно горькая и противная штука получилась, — хмыкнул собеседник. — Мы как гильдия торговцев согласны выкупать любые объемы по хорошей цене, но… Может, со вкусом что-то получится сделать?
— Не понимаю, — фыркнул Варус. — Люди пьют удивительную дрянь, чтобы опьянеть, но возмущаются от обычной горячи травяного сбора, способного подарить им… очень много удовольствия.
— Что, мастер, — всплеснул руками торгаш. — Черт с ним вкусом, черт с горечью на несколько часов во рту. Многие и не такое пили, чтобы вернуться на пару часов в молодость и вспомнить свои подвиги в постели. Но… Скажем так. Товар станет намного дороже и расходиться будет ещё сильнее.
Зельевар задумчиво погладил подбородок, а затем кивнул.
— Я понимаю и попробую что-нибудь сделать, но сразу предупрежу, что эффект может оказаться слабее.
— Уповаю на ваше мастерство, — тут же закивал головой торговец и поспешно ретировался из лаборатории.
С трудом выбивший разрешение посещения оплота мужчина вприпрыжку умчался по коридору, а Варус тем временем задумчиво подошёл к столу, на котором находился рецепт приготовленного зелья.
— Нет, в принципе можно и ванилью обойтись… или на худой конец… — тут его взгляд остановился на строке с формулой разведения спиртом. — А что? Пьют гадость? Вот гадостью и разбавим…
Зельевар скосил взгляд на пару бочек и, прикинув в голове выгоду, потёр руки. Отправившись к шкафу с подготовленной партией, он вытащил из него три огромных пятилитровых бутыля с зельем, после чего подошёл к бочкам со спиртом и откупорил пробку.
— Теперь это не зелье…. Это настойка!
* * *
Пасмурное небо почти стемнело.
Сумерки опускались довольно быстро, с каждой секундой становилось всё темнее и темнее.
Хорт сидел в любимом кресле, развернутом к окну, и потягивал пряное вино, согревающее нутро и так подходящее мрачной погоде и затянувшемуся мелком дождю.
Капли на стекле медленно сползали по нему и не торопясь стекали на подоконник. Ректор проводил каждую из них задумчивым взглядом.
— Это не к чему, Гюш, — произнёс он, заметив, как тень от стола неестественно потянулась в его сторону. — Это всё уже не имеет никакого смысла.
