Где она – та осень? Где-то там, далеко, на Земле…
Здравствуй, Лес, я вернулся,
Я не расстался с ружьем.
Дай надышаться сырыми туманами,
Дай умыться холодным дождем,
Под осенними тучами рваными…
С ружьем я давно расстался, теперь даже собаки нет, одни воспоминания и – лунная пыль.
К моему невозможному читателю
Скажи, кто твой читатель, и я скажу какой ты писатель…
Если я невозможный неписатель, который все же пишет, про пьяных лунных зайцев, всегда одно единственное произведение, под названием —
Где ты, мой невозможный не читатель, который все же прочитает эту «Осень на Луне», потому что с Луны свалился. Я то уж точно – свалился, однажды, например, с дерева, потому что любил с дерева на дерево прыгать, – свалился с высоты (ребята ради интереса измерили) 17-ти метров. А потом на меня пальцем показывали и кричали: «Человек-белка, человек-белка!»
Вот именно, что не однажды! Просто, мое паденье с дерева – всем известный факт, а то, что я с Луны свалился…
– Кто Вы, представьтесь, пожалуйста?
«На вопрос на такой есть ответ простой».
Все как-то отвечают, могут ответить…
А как бы я ответил, ведь мне, когда спрашивают, приходится как-нибудь и что-нибудь говорить, что я, мол, старый лесоруб, лесник, последний русский философ, искатель истины. Вот когда найду, тогда и отвечу, а пока мой ответ прост:
Кто я? Я не знаю. Если бы знал, то древняя формула – «Познай себя» потеряла бы для меня свой таинственный глубокий смысл, и пропал бы во мне искатель истины и философ, – «один татарин остался».
