«Искусство жалкий стихоплет сейчас нам перепродает!»
О, дева в красном балахоне,
Так почему же в данный час
Все твердят о известном пантеоне,
Что строчки мои – пересказ?
Август, 2020
За витринами матовых стекол
Того самого (чего-то там) барского,
Столь старинного и далекого
Моя вселенная первоянварская
Откровенно забудется в танце;
Совершенная (хоть убей),
Но с приятным на щечках румянцем
С отливом чуть погасших ночных фонарей.
Так хочу я взять за руку музу, -
Но звучит для нее то как сласть;
Говорит, мол, я ей не по вкусу,
А хотелось бы в душу ей впасть.
Сентябрь, 2020
В голове громко всплывает бусидо:
«Время не столь властно надо мной.» -
Шагает чей-то сын – честью ведом
С мыслью не вернуться бы домой.
Там ведь тепло, но как-то пустовато…
Ведь после похорон своей любимой
Не привлекали впредь блеска катан -
Столь сильный человек стал уязвимым.
От феодала есть наказ – проверить дол,
Он кимоно наутро затянул так туго,
В блестящих доспехах с одним лишь путем
На пост встает с последнюю услугой.
Дождливо станет завтра, а пока – ступай шагая,
Пускай переживания твои горьки…
Но мысль есть еще одна и не совсем благая -
Вдруг нагло кто-то перешел границу у реки.
Моя катана в рюкзаке – память самурая,
На чью могилу опускаются зеницы:
Сегодня солнечно и атмосфера городская,
Сегодня вновь она у той самой границы.
Сентябрь, 2020
Ты, наверное, придуманный в эпоху рококо,
Когда художники писали светлых нимф,
Днями-ночами заседая в мастерской.
Но вдруг сегодня ты окажешься иным:
Кровь стынет; в сердце кто-то добавляет специй,
Коль красоту нести судьбой обязан,
Никак душой не могут люди наглядеться,
Порой так сложно все-таки открыть глаза им…
Сентябрь, 2020
В оформлении обложки использована фотография с https://pixabay.com/ по лицензии CC0.
