Луковые коммерсанты выехали из города лишь ночью. На передних сиденьях расположились два водителя-сменщика: Онур и Алексей; на заднем обширном диване по-царски полулежал на сумках Егор. Первым взялся управлять упрямой машиной Алексей: дорога до Кургана была изъезжена им много раз, сам он был родом из тех мест и даже когда-то там жил с первой женой и сыном, но это было слишком давно и очень недолго.
– Давай, жми сотка, где сотка?! – следя за дорогой сквозь едкий сигаретный дым, внезапно вскрикивал турок, отчаянно вдавливая несуществующую педаль газа на месте пассажира.
– Ну ты что, гололёд, «Волга», чуть что –норовит жопой в кювет уйти. Вы, дорогой товарищ, спите, скоро вам за руль, – зло откусывался Алексей, утирая от напряжения капельки пота со лба. Он ехал на всех своих способностях.
м Какой спи, турки не спят, я на КамАЗах по троё суток не сплю. Чифирка сварим, бахнем и в путь! – оскалился жёлтыми зубами Онур.
– Братья по разуму, мне-то тут, сзади сидящему, спать можно?! – Егор несколько не понимал, зачем он тут, и не лучше ли ему в Кургане пересесть на поезд, идущий в Ташкент, доехать в комфорте до Джамбула, отоспаться.
– Ты – датчик сна, будешь будить нас, если спим, болтай, вопросы нам задавай, – откликнулся Онур, глубоко затягиваясь сигаретным дымом.
– И что спрашивать? Ваше имя, сестра? – попытался отшутится Егор.
– Э, брат, я брат! Вот так можно, так пойдёт. Не отвечает, тогда сразу буди! – спокойно ответил турок, начав рассказ о сильной и дружной диаспоре турокна юге Казахстана. – Мы, турки, пришли на земли Казахстана, когда ещё там не было никого, только бегали верблюд и ослы. Основали там село-аул… Много позже пришли туда кочевые казахи и теперь заявляют свои права.
Ночь поглотила пространство. Чистое, не засвеченное городом небо усеяно мириадами звёзд, посреди этого великолепия красовался яркий месяц. Морозно, боковые стёкла постепенно покрывались ледяными узорами. От нудного рассказа, редких огоньков встречных машин, мерного покачивания валкой «Волги» Егор провалился в тревожный сон…
Вот они прибыли в Джамбул: на въезде толпа народа кидает в высокое синее небо тюбетейки, в руках плакаты на незнакомом языке, духовой оркестр играет композиции Криса Ри и Шнитке. В воздухе висит ощущение праздника, тёплое огромное солнце по-летнему напекает голову. Видный господин в галстуке поверх национального халата повёл путешественников на рынок, там рядами стояли гружёные отборным луком шаланды, улыбчивые водители при подходе к ним делали шаг вперёд, наклоняли голову и начинали презентовать товар голосом с приятным бархатистым тембром.
