Спартак уже рядом. Своей здоровенной ручищей, за грудки держит какого-то парня, который отчаянно объясняет, что это я в него врезалась, а не он в меня. Лицо чемпиона перекошено яростью. Наверное с таким лицом он побеждает в боях, пугая своих противником до потери сознания. Во всяком случае я бы точно свалилась.
– Спартак! – выкрикиваю и быстро поднимаюсь. – Оставь его в покое!
Но он словно не слышит меня. Ничего вокруг не слышит.
Сжимает свободную руку в кулак. Смотрит на несчастного парня уничтожающе. В его взгляде только агрессия, а намерения абсолютно ясны. Он собирается нанести удар…
Я не знаю, откуда берутся во мне силы, а главное бесстрашие, но рванув вперёд, успеваю обхватить его массивный кулак ладонями.
– Нет… нет, не надо… Он же не виноват, – пытаюсь вклиниться между ними, как-то оттеснить несчастного, который просто проходил мимо. – Спартак! – взывая к его благоразумию, заглядываю в глаза.
Но там ничего нет. В его глазах только пустота и ярость. А изо рта вырывается глухое рычание.
По спине ползёт холодный озноб, ладони готовы соскользнуть с его кулака, но я не позволяю себе испугаться.
– Спартак… – на этот раз шепчу. – Пожалуйста, не трогай его. Он же ни в чём не виноват.
Парень совсем притих и как-то обмяк. Позволяет мне усмирить чемпиона самостоятельно, возможно думает, что я это умею. Но я действую исключительно по наитию.
Отпускаю кулак чемпиона, и привстав на цыпочки, сжимаю его лицо в ладонях. Пугающий пустой взгляд, ко всему прочему вызывает ещё и смешанные чувства жалости и непонимания.
Что с ним происходит? Почему не слышит меня? Словно робот, машина, запрограммированный лишь крушить и уничтожать. Потому что… Потому что я пострадала? Что?! Он ведёт себя так из-за меня?!
– Спартак… – тяну его лицо вниз, в попытке заставить посмотреть на меня. – Спартак, пожалуйста. Ты видишь? Я в порядке! Не пострадала.
По моим щекам начинают бежать слёзы. Не могу позволить ему обидеть кого-то из-за меня.
Шмыгаю носом.
– Спартак…
Его взгляд резко проясняется и он смотрит мне в глаза. Отпускает парня и тот сразу стартует с места. Но я лишь слышу, его удаляющийся бег, потому что словно под гипнозом тону в зелёных глазах пугающего до чёртиков мужчины. А он не отводит взгляда от моего лица. Протянув руку, подушечкой большого пальца, проводит по щеке, растирая слёзы.
– Прости, – выдыхает так, словно обессилен. – Прости…
Отходит в сторону, опускается на лавочку. Сейчас на меня даже не смотрит… И я могу бежать.
