Сердцеед, видно, не ловелас.
Как по мне – так приличный мужчина.
Да, и дамы я с ним не видал.
Я почти что придумал причину
Нам сойтись всем…
Иль я не Скандал?..
Веселится – знать, опасна!
Отойди скорей в сторонку,
Будь подальше, непричастным,
Засосет ещё в воронку
Чувств остывших и ненужных…
Как потом хлебать – нет, хватит!
Лучше ты скажись простужен.
О! Ты занят – очень кстати.
Пережди её болтливость,
Здесь финал прописан скорый:
Дивно женственна, игрива –
Через час полна тоскою
Бесконечною, как море.
На круги своя вернулись:
Вновь тиха, мила с тобою,
Не пылает, не целует,
Лишь кивнет тебе с улыбкой –
Снова стала не опасной.
Было всё такой ошибкой.
Оставайся непричастным.
Раз, два. Три, че-ты-ре.
Я одна в пустой квартире.
Тени бродят по углам.
Выходи, кто ты есть там?
Два. Три. Посмотри?
Я смотрю и мне не страшно –
Кто ты? Страх? Ну, и напрасно,
Ты пытаешься пугать?
Я сама себя пугаю.
Нет, не выйдет – уходи.
Не болит душа пустая.
Раз и два, четыре, три,
На меня ты посмотри.
Узнаю тебя, ты – нежность,
Только, знаешь, неизбежно
Суждено тебе сгореть,
Сгинуть-навсегда-пять-шесть…
Пять, шесть. Кто-то есть
Там ещё. Ты – мечта?
Тьфу ты пропасть, уходи
Знаешь, что там впереди?
Я в мечтах уже была.
Ты смотрела хоть туда,
Заглянула? То-то же.
Безразличье за углом
Нагло кривит рожицу.
…Семь. Восемь. Кто. Бросил
Мне в окошко камушком?
Семь. Восемь. Ветер носит
Счастье мимо. Ладушки,
Ну и пусть. Девять. Десять.
Все ж еще покуролесим…
…Кто ты – боль? Я с тобой!
Да, болит душа. Страдает…
Не пуста – ну как ни бейся.
Стой, боль!.. Нет… не смейся…
Где-то там живет любовь?
Не хочу идти с тобой.
Нам с тобой не по пути –
Семь и восемь. Отпусти…
Девять. Десять. Я одна,
Душу вымотал до дна.
Нет мне места в твоем мире.
Раз. Два. Три. Четыре.
Я одна в пустой квартире.
…Ну и пусть. Девять. Десять.
Все ж ещё покуролесим…
Я стихов не пишу. Очень много плачу
Идиотски теряя часы, минуты.
В уголочке, свернувшись как кот в калачик,
Провела целый день – это, право, круто.
Ну а что? Я на это имею право.
От меня мне самой ну, конечно, тошно,
Только толку?.. И осень дождит, отравой
Заползает под кожу. Кленовой ложью
Так полны небеса – не мои – и ладно,
Не пробиться уже сквозь свинцовый полог.
Ничего не пишу. Ничего не надо.
Ничего, никому. И ему. Был дорог –
Дорогá – дорогой… Про любовь… Довольно.
Надоело о ней постоянно слышать.
Замолчать – замолчу. Мне уже не больно.
А что плачу… так осень же.
Дождь.
По крышам.
