Меняю имя на «Аннабель» | страница 6

Нет, не истерю, не каюсь,

В словах моих нет укора.

Я очень устала всё же.

Любовь-то быть может вечной,

Терпение – тоже может.

А счастье вот… быстротечно.

И нет во мне больше силы.

И взять её тоже негде.

Тебя не виню, мой милый.

Я знаю, тебе не легче,

Всё как-то выходит… тяжко.

И нет меня той, беспечной,

С любовью, и с лаской… Надо ж,

Доехали до конечной

Мы станции в наших чувствах…

Одна больше не справляюсь.

Сломаться, смеясь – искусство.

Нет, не истерю. Но – каюсь.

Ночами будут петь не мои соловьи.

Дни тонут во мраке безвременья.

Утекают. Сгинули возведенные города.

Войдя в реку дважды, не вернуть песочного замка.

Знаешь, как страшно, когда стихи

Не пишутся?

Холодно от ненаписанных строк о тебе.

Больно от ненаписанных строк о тебе.

Темно от ненаписанных строк о тебе.

Очень ночно этой весной.

Очень. Ночно.

Знобит.

Это осень пришла.

Календарная? Нет…

Время ноября в душе.

Простыла.

Время ветра, ласкающего нагие деревья,

Украшающие нынче нашу историю.

Каждое дерево – год. Каждая ветка – день.

Каждый лист, унесенный ветром –

Минута счастья.

С каждый новым днём,

С каждым новым ноябрём,

Который приходит со звоном будильника,

Отчётливее: всё, что есть – весенняя глубокая осень.

Следом зима. Не мои соловьи. И

Ненаписанные стихи о тебе.

Тот, кому вы в любви отказали,

К вам вернётся однажды. Котом…

Я не верила в это. Едва ли

Мир настолько смеяться готов,

Чтоб оставить меня – одиночкой,

Но дать в пару – кого же! – кота!

…Как написано, вышло, и точка.

Я одна – не одна… Пустота…

Но так лучше, чем после работы

Приходить в чёрный дом… Не хочу…

Кот – семья. Друг, любимый, забота.

Я при нём и молчу – не молчу.

Говорю постоянно… То глажу,

То поведаю, что было днём,

Он мурлычет понятливо. Надо ж…

Откровенничать просто при нём.

То мяучит под дверью истошно,

То – зову… Где ж так долго гулял?

Волновалась я. Как твоя кошка?