Я смотрел на рисунок. Мой? И, совсем не мой. Хотя вся композиция, вроде не изменилось, всё узнавалось. Только, как будто, этот кусочек природы помолодел, лет на тридцать.
– Это ты? Опять опоздал? Ну, здравствуй, – заслуженный скривился, но старался улыбаться. Так и хотел сказать, горе ты моё, за что же мне тебя навязали.
В группе оживлённо обсуждали рисунки, развешенные на стене. Ажурные, разноцветные мостики, повёрнутые то так, то этак, с домами на фоне, были похожи друг на друга. Группа галдела, выясняли, у кого композиция получилась лучше и краски гармоничнее. На меня никто не обращал никакого внимания. Я топтался среди всех, слушая, и пытаясь понять. То, что меня ни о чем не спрашивали, радовало. На занятия сходил? Сходил. Родители будут довольны.
– А что это у тебя? – заслуженный, наконец, заметил у меня в руках, скрученный в трубочку лист бумаги, который я держал за спиной. – Ну ка, покажи, – он оттянул угол бумаги, понял, что это рисунок, поднял его над головой, и громко сказал всем, – рисунки так не носят! Похоже, его терпение лопнуло, и он захотел меня проучить. Я попытался забрать рисунок, но он не отдавал, – не-ет! Мы посмо-отрим! – вокруг засмеялись. Заслуженный искал глазами место, куда бы повесить рисунок, но места не было, – вот видишь, даже места не осталось, опоздал ты, – он перешёл к другой стене, – особая честь тебе. Один! Будешь висеть! – плотная бумага не хотела разворачиваться, и это ещё больше раздражало заслуженного.
– Как же, твоя картина, называется? – он злобно тыкал кнопками.
– «Абы што», – подумав, сказал я. Все вокруг засмеялись, а я не понимал, чего тут смешного.
– Картина, Абы што! – сказал заслуженный, сделав шаг назад, когда кнопки закончились. Все снова засмеялись.
Издеваются, – понял я, – а я ведь, ни с кем ещё, не познакомился. Эх, не надо было приходить. Вдруг галдёж прекратился, стало тихо. Все, конечно, узнали это место. Ещё там, одна девчонка сказала, что я нарочно не со всеми, что я задавака. И вот сейчас, я один был против всех, со своим, не таким как у всех, рисунком. Тишина пугала …
– А подпись где? Надо подписать, – заслуженный продолжал смотреть на рисунок.
– Зачем?
– Автор должен подписывать свои работы, – голос заслуженного задрожал.
Автор, автор…, так вот в чем дело. Он уже знает, что это папа рисовал. Какой ужас! Я хотел убежать, но ноги не слушались. Надо сказать, признаться, сейчас…
– У меня карандаша нет…
– Карандаш не пойдёт, нужно краской. Принесите краску, просто кисточку макните, краску лучше коричневую. Побежали за краской. Я набрал воздуха, но все слова вылетели из головы.
