Нет-нет-нет, нельзя мне такое представлять! А то на подобных фантазиях можно далеко улететь… туда, откуда не возвращаются с целым и невредимым сердцем.
— Не переживай, ты очень лёгкая, — продолжал успокаивать меня Никита Андреевич, но лёгкости этой хватило, разумеется, ненадолго. Попробуйте прогуляться пару километров с пятидесятикилограммовой штангой в руках.
Шеф поставил меня на землю, встряхнул руки, коварно ухмыляясь.
— Что ты задумал? — нервным тоном поинтересовалась я.
Но он не ответил — неуловимо быстро наклонился, "поднырнул" и, распрямившись, взвалил меня на плечо. Как убитую на охоте косулю. Я взвизгнула пуще прежнего:
— А теперь мне надо представить, будто я твоя добыча?
— А что? Тоже неплохо.
Дело пошло бодрее. Минут через пять моих увещеваний и упорного ответного молчания начальника мы вырулили в нужный двор, где нас уже поджидала жёлтая машина с шашечками.
В такси я вернула шефу его рубашку, а минут через пятнадцать нас уже высадили в центре аккурат возле начальственного "БМВ". Но сразу ехать домой Никита Андреевич наотрез отказался:
— Сначала нам нужны горячие напитки и что-нибудь сладкое, чтобы снять стресс.
И повёл меня в кофейню. К слову, сам он никогда не ел ничего сладкого, кроме кое-какой моей стряпни навроде пирожков с фруктами.
— Ты будешь угощаться пирожными! — удивилась я, но шеф отрицательно покачал головой:
— Ты.
— Я?! То есть, после всех моих бесчисленных косяков ты ещё и стресс станешь мне снимать? Никита, ты начинаешь терять в моих глазах авторитет как руководитель.
— Я берегу ценные кадры. Твоё умение ориентироваться на местности, не мёрзнуть и не чувствовать кровавые мозоли на ногах не так уж важны для моего дела. А вот спокойный ум — весьма.
— Ну да, — вздохнула я. — Куда уж нам… Вообще не знаю, способен ли кто-нибудь тебя переспорить, пользуясь логикой…
Пока мы ждали свой имбирный чай, Никита Андреевич как ни в чём не бывало предложил:
— Если хочешь, можем всё-таки съездить в парк. На машине. У меня в багажнике есть ветровка и, кажется, даже запасные кеды.
— Какого размера? — хихикнула я.
— Вроде… сорок третьего. Как раз не будут давить тебе на мозоли. Хотя, возможно, в парке можно и босиком погулять.
Я покачала головой:
— Всё-таки ты слишком добр со мной. Чересчур.
— Может, я просто сам туда хочу. Сто лет на природе не был. Всё город да город. Это, конечно, не лес, но хоть какое-то подобие…
— Хорошо. Если ты хочешь, я согласна.
— А я согласен, только если ты хочешь.
