Он один. Крис нет. Такси уезжает, а Руслан шагает к дому. Замедляется и бросает взгляд на мое окно. А на лице легкая, как весеннее солнышко, улыбка — одними уголками губ. Такая милая — хочется снять ее поцелуем.
Отбегаю от окна и прячусь в ванной. Прекрасно, теперь он будет думать, что я всю ночь не спала и ждала его у окна. Как какая-нибудь клюнутая в голову средневековая принцесса. А что? Он тянет на принца. Хотя нет, на короля. Интересно, сколько ему лет? Похоже, этот великан не только габаритнее меня, но и гораздо старше. Но это только заводит. Мама была бы в шоке. Она ведь свято верит, что у меня еще не было секса. Впрочем, уж лучше бы его и не было. Даже вспоминать не хочу о тех неловких разах. Странно, местами неприятно и жутко неуклюже. Никакой эстетики — просто серия возвратно-поступательных движений внутри твоего тела. Короткая серия.
Все, баста! Хватит! Сейчас я пойду и поговорю с ним. Не могу больше тут находиться. Буду отдавать за треклятые часы всю стипендию, и зарплату тоже, но здесь не останусь.
Яростно чищу зубы, представляя, как сейчас выскажу Руслану все, что о нем думаю. Перебираю в голове варианты претензий. Хочется одновременно плакать и смеяться от их глупости и необоснованности. Это я прокосячилась, когда попыталась снять с его руки часы, а Руслан вел себя более чем пристойно. Пристойно. Это и бесит.
Сплевываю пасту с тонким мятным ароматом в раковину и тщательно полощу рот водой. Мокрыми пальцами привожу волосы в порядок и уже собираюсь заплести французские косы, а потом вспоминаю, что он любит мои волосы распущенными. Злюсь на Руслана, но все равно оставляю причесанные кудри как есть.
— Вот же гадство, — вылетает из моего рта, когда я понимаю, что забыла сумочку на кухне.
В ней вся косметика. Придется идти к нему а-ля натурель. Беру зубную щетку и хорошенько тру ею губы. К ним приливает кровь, и лицо уже не кажется таким невыразительным. Ну почему я такая неяркая? Рыжие волосы словно обесцвечивают и без того белесые реснички и серые глаза. Не соперница я его голубоглазой блондинке.
Одеваюсь во вчерашние шмотки, которые всю ночь валялись кучкой на полу. Я никогда не развешиваю вещи как положено, и наутро все выглядит так, словно побывало в попе жирафа. Подбираю мятую блузку и чувствую на ней аромат Руслана. Вишня и его собственный запах, плюс запашок сигаретного дыма. Млею, наполняя им легкие, и представляю, как утыкаюсь носом в загорелую шею и чувствую его без всякого блоттера.
