– Эй, есть здесь кто? – со двора начал доноситься женский голос.
– Я тут проезжала мимо, и, в общем, могу ли я воспользоваться вашим туалетом? – голос становился все ближе и ближе, и по звуку приближающихся шагов, можно было определить, что через несколько секунд неизвестный будет уже внутри дома.
– О Господи, что с вами? Черт, черт, черт. Ты хоть дышишь? Что же делать… Ну же, очнитесь, мистер, – девушка начала бить по лицу мужчину, лежащего без сознания на полу, пытаясь этим привести его в чувство.
Он проваливался в бездну, когда услышал женский голос, который начал его звать к себе, освещая путь, словно маяк…
Сначала был покой, затем обрывки изображений, непонятные образы, силуэты, звуки, расползающиеся подобно морской волне. Какие-то призывы, лозунги, неизвестные люди… или это их тени? Зеркало напротив – будто портал в параллельный мир, отражает реальность, искажая ее. Еще никому не удавалось противиться соблазну зова, что исходит из него. И он – не исключение. Теперь он продолжает лежать, но все прекрасно видит и чувствует – он в каждом из них. Видит их глазами, чувствует то же, что и они. Или они чувствуют то же, что и он? В этой вселенной сюрреализма, чувствуя свое превосходство над любой другой материей, он продолжает смотреть их глазами, чтобы найти ее. Миллионы лиц, событий, теней. И один человек, который просто забрел туда случайно, чем вызвал абсолютное безразличие к своей персоне. Обрывки материи, недоконченные пейзажи, словно незавершенные картины гениального художника, воспринимаются всеми как должное, а вскоре начинает восприниматься так же и им. Все здесь не имеет начало и конца. Где-то вдали идет дождь. Но всегда ли он был разноцветным, словно тающая радуга? Или для всех он обычный? Для всех, кроме него? Безмолвие. Здесь не нужно ничего говорить. Все всё итак прекрасно понимают. Здесь принято обмениваться чувствами. Жители подобны материализовавшимся эмоциям, за исключением опустошенных, что принесли себя в жертву любимым, и теперь вынуждены быть тенью от самих себя, не выражая ничего, кроме пустоты и мрака. Он не может понять, каким здесь видят его. Но четко знает, что он отличается от каждого из них. Тщетные попытки обрести форму, либо придать ее хоть кому-нибудь, словно скульптор, что превращает свою любовь в вечность из камня. Он здесь не в роли творца, хоть все это он видит бесконечное число раз. Все это – порождение его сознания, его установки, баррикады, возведенные на протяжении вечности. Он здесь наблюдатель, превратившийся в фантом, проклятый на вечные скитания в поисках возлюбленной. Он знает, что она здесь, но не знает, что это «здесь» из себя представляет. Мгновенные перемещения сквозь обитателей этого мира – он ищет ее даже внутри них, порой забывая смотреть их взором. Увидь он свет, луч, что укажет ему путь… Уже потерян счет дням, проведенным здесь. В месте, где времени не существует, где всегда сегодня. В месте, чье название – лимб. Вечность, стирающая в нем все, что делает особенным. Скоро настанет время стать опустошенным, но кто это решил? Возможно ли найти там, где ищешь с момента появления? Дойти бы до края. Нащупать стену или провалиться в бездну? Третьего варианта не дается. Третьего варианта не существует, по крайней мере, тут так принято. Но кем? Одна мысль – и он тут, в нескольких метрах от провала. Ее силуэт – он ни с чем его не спутает.
