– Это конец?
– Не знаю. – Мирон сглотнул вязкий ком в горле. – Надеюсь, что да.
* * *
Когда они выбрались из подвала через узкую дверь, то очутились в саду из голых деревьев – он окружал мрачную громаду дома, который целую вечность служил темницей для персонажей обезумевшего писателя.
Мирона не сильно заботило, что стало с Первоисточником. Сошел ли он окончательно с ума, разъяренный тем, как его герои вырвались из плена, или же по-прежнему нервно стучал пальцами по клавиатуре, едва поспевая за воспаленным воображением, – все это теперь не имело никакого значения, потому что Мирон держал девушку за руку, и тепло ее ладони дарило ему радость и покой.
Они молча брели по тропинке среди мертвого леса: слова не смогли выразить то, что чувствовал каждый из них.
Вокруг медленно опускались пушистые хлопья, казавшиеся серыми на фоне бледных облаков, и лишь спустя несколько минут Мирон понял, что с неба падал не снег, а пепел.
Понял он и другое: у них с девушкой не было ничего, но при этом они обрели самое главное.
