Из окна машины вижу горы. Дорога, длинная, извилистая, столько поворотов. Солнце светит прямо в лобовое стекло, поэтому на нас темные очки. Меня мотает на заднем сидении, вправо-влево. Сколько мы уже едем, наверное, часа три. Когда выезжали, было совсем темно. И всё это, чтобы пересечь границу.
Не отвлекайся, веди машину, я слушаю музыку в наушниках; меня немного укачивает от поворотов. Закрываю глаза. Какая-то другая реальность, другая жизнь всплывает перед глазами, где нет этого высокого солнца. Где я?
Слышу испанскую речь с переднего сидения. Я же ведь вас понимаю, вы об этом знали? Возвращаюсь в машину, которая едет к границе. Испанская речь. А где я теперь?
Ноздри сохнут – здесь очень высокое давление. Какой-то грустный аккорд в наушниках, напрашивается слеза.
«Я тебя не люблю, я только провожу с тобой время. Ты мог бы любить меня, если бы я знала, как лгать. Но как можно любить меня, если я не в себе?»
Кажется, у Брендона Ури тоже спутаны мысли.
Мне интересно, ты задумал это с самого начала? А о чём вообще ты думал? Почему нельзя забраться к тебе в голову? Почему нельзя просто распилить череп и изучить твой мозг?
У меня много вопросов. Я не могу их задать – я сразу плачу. Слёзы, слёзы слёзы слезыслезыслезыслезы много слез, ты же видел
Смотрю на тебя в зеркало заднего вида. Ты в своих чёрных рэйбенах. Они мне кажутся настолько чёрными, что могут поглотить меня. Не очки, бездна какая-то.
Падаю в бездну.
Следующая сцена – аэропорт. Пустые чёрные очки с чавкающим звуком выталкивают меня в очередь на рейс. Твои очки и мои глаза, рядом. Друг напротив друга.
Мои щёки мокрые, а твои очки всё ещё безжалостная бездна, пустота. Поцелуй тоже мокрый, он и последний. Может быть, мокрый, потому что последний? Наоборот? Последний, потому что никогда не могу сдержать слез?
Твои пустые чёрные рэйбены снова забирают меня.
Я просыпаюсь дома. Вижу низкое красное солнце – рассвет.
Я забываю, насколько они были непроницаемые, пустые и чёрные. Я забываю.
Как же болит голова. Я открываю глаза и осознаю, что лежу на той самой холодной плитке, и это не сон. Рядом с моим носом разлита какая-то жидкость… Ах да, просто я ещё и наблевала рядом.
Медленно поднимаюсь и сажусь. Цепь лежит вокруг меня как длинная, холодная змея.
Я ощупываю руками лицо, пытаясь понять, что со мной не так. Во рту привкус железа, когда подношу пальцы к губам, они окрашиваются красным. Точно. Зуб не выдержал.
Трогаю имплант, наполовину выскочивший из десны. Мне даже уже всё равно на эту боль. Вся ситуация кажется сном. Хавьера в комнате больше не было.
