Каков этот город! Страннен! До тел атомов и внутренностей молекул. Старость? Ха… Не слышно этому городу мельтешение старости. Здравая молодость? Ха…. Не обнюхано этой скрижалью забрости пот молодости. Тогда кто он? Ребенок! Единозначно ребенок. Такой любознательный на любое проявление добра и скорби. Такой жалкий и любвеобильный город. Такой перспективный и легкосодрогаемый никчемностью человечьей мысли. Он впитывает любой сор, и любой сок ума. Странный город. С не менее странными людьми. Вот наше определенное тело.
Накалился жар у него в комнате. Это затхлая и одурненнная жаром мысль. Однако очень важная и сильная мысль. А это? … Страстная и влекущая жизнь мысль. Влекущая смелость и ее… это. Удивительно сладко спится ему. Небось всю ночь игрался со своим другом. Отличная и безгорная жизнь. Бери лодку и плыви. Не сойдешь никогда. Ну пока он спит….
Спит ли он? Неужели. Довольно рано и мягко проснулся. Ого! И повод то како…. Точно. Поэма. А чего проснулся? Именно! От запаха страстной мысли. Этот изнеженный аромат духа тела и чистоты. Великая мощь.
Умылся безмолвно. Почистил зубы – безмолвно. Пошел в комнату за стол – безмолвно. Ни грамма звука уронив, определенное тело открывает файл со своей поэмой. Вижу – у него осталось три главы. Одна – дописана буквально в миг. Горяча и пленительна его скорость рук. Пишет не умом. Конечно! Только страстью и болью страховной можно писать свою внутреннюю жизнь.
Вторая глава. Когда небо стало таким извилистым? Когда солнце начало чесаться? Почему сотканность бытия начала расслаиваться? Глава «Последние ноты рассудочки». Я неистово вижу это. Почему? А? Женя?! Тебе было тогда плохо? Так почему ты не спросил ее помощи? Почему полез…
Не слышал ты меня тогда. А сейчас? Сейчас есть ли, что менять? Ты же сам сейчас чуешь ненависть. Трезвую и самую розочную ненависть. Короной смерти тебя обвивает тоска и плетка вины. Вокруг твоей шеи.. Помнишь, что было вокруг нее? Хочешь повторить эту боль? Тебе же нравится чувствовать. Ты же хочешь этого. Так напиши еще. Ведь последняя нота у всех одна. И играется одной ручкой. Десткой и неприляжной. Не пиши. Ты же обещал, что после 18 марта ничего не напишешь. А сейчас уже что? А. Ты скажешь лишь 8 марта. Может прекратишь? Что ты ищешь в этих словах? Понимание? ХАХАХААХАХАХ. Пиши понятно. Прямо. Сейчас никому не нужно твое выражение боли. Все ищут простоты и легкости бытия. А ты? Ты полез на гору. Вместо того, чтобы перейти. И нравится ли? Пойми одно – боли будет больше. Сейчас все более- менее. Но совесть. Это беснопетая пташка Совесть.Хочешь охоту на нее? Поймаем и отрубим облачные крылья, или лирическую головку, или дубовые ноги, или съедим ее бессовестное сердце. Давай? Ведь без нее….
