Она – девушка-объект, девушка-желание. Пустой дом, ночь. Сгораю от нетерпения – хочу овладеть ею, воспользоваться ею. Она спрашивает: ну и чего ты хочешь? Снимаю с неё одежду. Я чувствую тяжесть этого тела, ощущаю одурманивающую реальность его; целую губы, шею, массирую и сжимаю грудь, прикусываю соски. Слышу, как она стонет; слышу запах её тела.
Они смеялись, а Кристина продолжала смотреть на реку. Её, кажется, ничего не волновало, не трогало душу. Я слышал, она иногородняя. Не хочу говорить, что она странная, однако, пока остальные веселились, она сидела в стороне, себе на уме, как маньячка-психопатка. Со стороны не скажешь, что она расслаблена, напротив, сидит, как на нервах, взгляд у неё твёрдый, буквально непроницаемый. Роговица, как скорлупа, стучи не стучи, всё равно не откроется. Видать, это меня в ней и заинтересовало, но дальше подобных находок моя мысль не двинулась. И всё-таки было кое-что ещё. Она как будто боялась пошевелиться. На реку Кристина смотрела не потому, что пейзаж её чем-то притягивал. Не в пейзаже дело вовсе, а в источнике и причине страха. Потому и сидела она так – застыв, как изваяние. Ушла она, кстати, раньше всех. Допила своё пиво, покурила и пошла домой. Только перед тем, как уйти, взглянула на Настю – долго глядела, словно взгляд служил ей якорем, и из-за него бедняжка с места не могла сдвинуться. И всё же сдвинулась – ушла.
Результаты экзаменов. Мне они мало что говорили. Скорее внушали страх. Эти числа. Какое-то магическое воздействие. Я думал о другом. Лето. Что ни день, то жара. Изредка зарядит ливень. С июля так вообще ни одного дождя не прошло. Катаклизм, стихийное бедствие, мир тонет в пламени, захлёбывается в огне, в телевизоре – пожары, пожары, которые несут с собой дьявольскую мглу; туман из пепла наводняет большие города, воздух утяжеляется удушливым теплом, что не спасают ни вентиляторы, ни кондиционеры, ни мокрые тряпки на форточках. Наступила катастрофа, а мы не заметили. Здесь всё иначе. Дома дрожат в раскалённом мареве, как на полотне сумасшедшего художника, и порой над крышами собирается пыльная дымка, что кажется, будто отсюда нет выхода. Реальность беспощадна. Жестока. Она идеально отражает моё внутреннее состояние. Душно, тесно, липкий пот лезет из кожи, словно тело объявляет бойкот самому себе, решаясь сбежать от собственной плоти. Привыкаешь к кисловатому запашку, стоит лишь несколько минут посидеть в комнате. И я дальше погружаюсь в забвение.
