Молох попал в лагерь намного позже. Вместе с матерью. Ты бы знала, как здесь на неё молились – Шакал до сих пор убивается, что не отправил её в безопасное место, позволил остаться на заставе. Да и не пошла бы она. Лекарем была до кончиков ногтей – чуяла, что людям, постоянно сталкивающимся с набегами городских, она нужней. Так и сгинула во время очередной облавы, пытаясь вытащить с поля боя раненного товарища.
Бес замолк, упершись невидящим взглядом в противоположную стену. Четвёртая тоже молчала, чуя, что сейчас её ремарки окажутся лишними.
Тем временем, население палатки снова пришло в движение – стая выплюнула к пятачку света нового рассказчика, которым оказалась Спичка.
Усевшись по-турецки, почти обняв бедрами бока фонаря, Спичка склонилась над источником света, протягивая ладони к трепещущему огоньку. Её шевелюра, падающая на лицо и почти достающая пола, казалась продолжением фонарного пламени. Спичка пылала.
– Родом я из этих мест. Горожанка, причём, из добротной зажиточной семьи с полным гражданством и хорошими связями в правящей верхушке. Наверное, поэтому в соплячьем возрасте меня почти не травили химией. Когда мне стукнула двенадцать, я успешно прошла медицинскую комиссию, была признана исключительно стабильной и отдана в престижную школу. Здесь, собственно, и начались первые проблемы. Школа была с технарским уклоном – папенька прочил мне блестящую карьеру архитектора, так как я с малолетства неплохо рисовала и хорошо впитывала новые знания. Беда была в том, что цифры, расчеты, проекты и прочая муть меня не интересовали от слова никак. С годик я честно пыталась притереться, смириться с распланированной родителями судьбой, но потом благополучно забила. Я продолжала посещать занятия, но теперь, сидя в стройных рядах сонных детей, с пустыми глазами слушающих не менее сонного учителя, я украдкой рисовала. Их, природу за окнами, свои мысли. Вообще, я рисовала постоянно – на уроках, на переменах, после школы в парках, в библиотеке, дома. Везде, где можно сесть и достать блокнот с карандашом. В один из теплых осенних дней, когда я, по обыкновению, засиделась на скамейке в парке, ко мне подсел подозрительный субъект. Я, честно признаться, его сразу и не заметила и, наверное, не заметила бы вообще, но этот нахал сунул нос в мой блокнот и удивленно присвистнул. На мой вопрос, чем его так заинтересовали мои рисунки, тип ответил, что любой лист моего блокнота грозит мне минимум, усиленной дозой блокаторов, максимум, ссылкой за стену. Оказалось, воображение тоже считается проявлением того мифического вируса, который Город так старательно вытравливает из своих жителей. Если твои рисунки не являются калькой с оригинала – ты псих. Сказать, что я до чёртиков перепугалась, значит ничего не сказать. Я так быстро свалила из этого парка, что даже не удосужилась спросить о дальнейших намерениях неведомого благодетеля стучать на меня властям. Захлебываясь в слезах и соплях, я спалила все свои блокноты и целый месяц не притрагивалась к карандашу. Подспудно попыталась выведать из доступных источников, правду ли мне сказал человек из парка.
