"получено задание: судьба расколотых костей"
Выбравшись из ужасного логова, Хартблид уже не испытывал желания исследовать Нубятник дальше. Всё чего он хотел — вернуться домой, отдохнуть и попробовать наконец окорок. Так что он направился в Склеп, отметив про себя, что солнце скрылось за тучами, а зеленоватая дымка, окутывающая кладбище, практически исчезла.
* * *
Выслушав рассказ Смотрителя, Мастер шарахнул кулаком по подлокотнику своего каменного кресла:
— Прямо, блядь, у нас под носом! Ёбаные демоны!
Воцарилось молчание. Затем Мастер издал смешок:
— А что ты там говорил, мол, опасно! надо присмотреть! Зацени: пацан в одно рыло затащил демона, ну как тебе такое, а? Моя школа!
— Всё могло сложиться иначе, — сказал Смотритель. — Возможно, ему повезло.
— О нет, вот то что он смог найти логово этого Мясника — это называется "повезло". А то, что он придумал как обратить свою ошибку в оружие массового поражения — это не везение, это признак разума! И его не нашпиговало осколками костей как в прошлый раз, он использовал укрытия — значит вёл бой обдуманно, следуя плану. И план этот завершился смертью монстра. А значит, отныне Хартблид не мальчик, но мужчина!
— Это у орков мальчик становится мужчиной, если убьёт врага. Он всё ещё ребёнок, Мастер.
— Не требуя многого — не получишь многого, — отрезал Мастер. — Отныне спрашивать с него буду как со взрослого. Как отдохнёт — пойдет бить крыс.
Оба скелета замолчали, поскольку чувство живого выявило приближающегося по коридору Хартблида. Войдя в залу он обвел торжествующим взглядом своих наставников и швырнул на пол голову Мясника.
— Мастер, вы просили череп. Этот сойдет? — скрестив на груди руки сказал он.
— Башка рогатого демона отлично будет смотреться у меня над камином, — усмехнулся Мастер. — Ой, забыл, у меня же нет камина. Итак, ты пришел весь в рванье, в кровище и с башкой демона — что-то мне подсказывает, что ты горишь желанием поделиться с нами некоей историей, которая прольёт свет на данные обстоятельства и объяснит помимо прочего, что у тебя в сумке делают неупокоенные останки.
— Я как раз собирался об этом рассказать, — улыбнулся мальчик. — В общем, дело было так…
С талантом рассказчика у него было так себе.
— … А там — кровь, кишки, распидарасило, я в ахуе, но надо выбираться!..
Мастер подпер кулаком подбородок. Хартблид в это время изображал руками взрыв.
— … А я такой — Сдохни! — и кидаю в него череп. Бдыщ!..
Вот чему не учат комиксы — это повествовательному стилю.
