Ещё в юности я сама себе установила правило: если не находишь ответов в жизни, стоит попытаться отыскать их в книгах. Не зря человечество придумало такой уникальный предмет. На камнях, на деревянных дощечках, затем на бумаге тысячелетиями люди передавали свой опыт. Думаю, не я одна приходила к такому умозаключению. Книги помогали мне выживать, ко мне приходило озарение, и я находила ответы. Даже тогда, когда я жутко уставала, приходя поздно с работы домой, естественной потребностью для меня было прочесть хотя-бы пару страниц. Эти странички были для меня, словно глоток воздуха, без которого не прожить.
Случайно или нет, но в наш мир рано или поздно приходит то, в чём мы больше испытываем потребность. Я терпеть не могла всякие любовные романы, к детективам относилась равнодушно. А вот к истории проявляла особый интерес, тем более, история творилась и творится на наших глазах по сей день. Поэтому естественным было моё стремление разобраться, что же с нами вечно происходит не так, и почему мы вечно идём не туда, куда надо. Я на отлично сдавала в институте философию, историю и политэкономию, но понимала, что настоящую правду нужно искать в воспоминаниях людей, которые в реальности проживали все описанные в учебниках события. Отдельная жизнь каждого человека представляет собой небольшой штрих или мазок кистью к общему портрету эпохи.
Таким не случайным образом у меня в руках оказались книги В.Шкловского, А Бенуа, А.Цветаевой и других авторов, кто делился своими воспоминаниями. Как же было интересно смотреть на давно произошедшие события глазами разных людей. У каждого своя истина, которую ты стараешься понять. Читая некоторые страницы, мне казалось, что мысли живших тогда и переживших сложные события людей, предназначались для меня, так откликалось моё сердце. Я доверяла полностью своему ощущению, которое исходило от прочитанного.
Я верила глазам на лицах, что смотрели на меня с фотографий в книгах. Разве можно не верить В. Шкловскому, что бы о нём ни писали многие авторы. С фотографий на меня смотрел мужчина восьмидесяти лет, переживший великое множество событий. Но у меня и в мыслях не было назвать его старичком. Нет в его взгляде ни сожалений, ни обид, остался юношеский задор. От его слов исходило добро и много—много юмора. Его метафорические сравнения не оставляют тебя равнодушным. Я поняла тогда, что юмор может выручить в самых безнадёжных и щепетильных ситуациях. Вот этим то я всегда и пользовалась, и это находило поддержку в том пространстве, где я находилась.
