После пятидесятого километра посреди пустыни и прорезающей ее черной ленты дороги показалась огороженная насосная станция. На ней никого не было, на воротах, обтянутых рабицей, висел замок, но Алексей со знанием дела устремился куда-то в угол, где торчала труба, при ближнем рассмотрении заканчивающаяся краном. Они обливались теплой водой и пили ее, и она уже плескалась в их желудках, и они набрали полные бутылки.
«Едем дальше. Еще сорок километров», – прохрипел Алексей, седлая свой велосипед, и первый же стартовал. За ним потянулась вся красненькая, в том числе и от солнца, Регина. Он взглянул на Богомилу и понял – лучше ничего не говорить. Потом все же сказал: «Мы доедем…» Она дернула головой, прикусила губу и полезла на велосипед.
Он ехал эти сорок километров, словно выпав из реальности. Он думал о Богомиле. Вот она, прямо перед ним, метрах в десяти крутит педали, закусив губу от усталости, но здесь ли она, рядом ли? Он может дотронуться до нее рукой, поднажав на педали, но вот, достанет ли он до нее? Что он знает о ней? Кто она, эта Богомила? Он вспомнил запрокинутую голову и руки, сжимающие его спину, он вспомнил отчаяние во взгляде, когда у нее слетел в пустыне багажник, он вспомнил Богомилу, спорящую с ним о Достоевском, вспомнил ее, сидящую напротив в кафе, когда она вдруг сказала ему о себе такое, что говорят только тем, кому верят, у кого ищут поддержки, вспомнил ее, беспечно плещущуюся в соленой воде Мертвого моря и вдруг с криком вылетающую из него, чтобы промыть глаза… Кто ты, Богомила? Задыхающаяся в их любовных схватках-танцах в палатке, так, словно ей не хватает воздуха, задыхающаяся в своих воспоминаниях о монастырях и потных руках, что трогали ее… Черт! Он ничего не знает о ней, но ему ужасно больно сейчас об этом думать, как будто с него сдернули кожу. Что это? Зачем это? Разве на него не свалилась вдруг такая сладкая возможность – провести эти дни в объятиях красивой женщины, почему же он не довольствуется этим? Почему мысли о ней будят в нем сейчас не страсть, а боль? Он мазохист? Или он перешагнул какую-то грань «курортного романа»? Да он, похоже, перешагнул ее еще там, в Иерусалиме, в самом начале их пути. Он впустил ее в себя, он дал этому случиться, потому что не ей, а ему нужна была опора, за которой он поехал сюда, в Святую землю. Ему нужна была ясность видения своей жизни, а он влюбился, как пацан, и сейчас, когда его зацепило и понесло, он увидел, что он ныряет значительно глубже, чем он даже мог себе представить. Там, в Иерусалиме, где все только начиналось, что же он пожелал, стоя у Стены Плача? Что он прятал там от самого себя, прикрывал благочестивой молитвой «Да будет воля Твоя»? Не это ли имя всплывало в нем, как подводная лодка? Имя, как запечатанный конверт, в котором неизвестно что. И вот оно, пожалуйста, – читай! Ты получил чего просил – бинго!
