— Неважно, — махнул рукой Витт. — Что дальше произошло?
— Стоило мне заняться с ней любовными утехами, как я выпустил чашу из рук. Ведьма разорвала мне горло, тело скормила рыбам, а мой дух заточила в осину, — уныло ответил зимарх Ордена.
— Мда, не повезло тебе, — сочувственно сказал Витт. — А что стало со священной чашей? Вещь, кажется, полезная.
— Я не знаю… — совсем тихо ответил призрак.
Между тем его фигура засияла ещё ярче и начала медленно подниматься вверх.
— Мне пора. Белый Огонь призывает меня. Скоро я предстану перед Богами, — торжественно заявил зимарх.
— Эээ…погоди! — такой расклад Витта категорически не устраивал, — а мне-то что делать? Как выбраться из этого проклятого подземелья?!
— Подними свой нож клинком вверх.
Витт повиновался, тогда зимарх сложил ладони в форме чаши и что-то прошептал. Клинок ножа засиял снежно-белым светом.
— Да будет благословен твой клинок. Прощай, — сказав это, дух прошёл сквозь потолок пещеры и исчез.
На несколько мгновений Витт оторопел, а затем рассмеялся. До слёз. Наверное, это были нервы. Уж такого результата беседы с духом служителя Ордена он точно не ожидал.
Вдоволь отсмеявшись и утерев набежавшие слёзы, Витт пошёл через каменный лес, освещая себе путь ножом.
«Отлично поговорили, — зло думал он. — Уж помог, так помог! А ведь это аж целый зимарх был! Он по орденскому рангу вроде всего на две ступени ниже дитмарха стоит?»
Хвала старым богам, каменный лес быстро закончился, и Витт вышел к высеченному в скале проходу. Нож ярко светил, и воин хорошо разглядел уходящие вниз ступеньки.
—Ага, — сказал он сам себе. — Третий ярус, значит? Что ж, посмотрим.
Спуск занял ровно тридцать ступенек. Сойдя с каменной лестницы, Витт попал в очередной зал неопределённого размера, дальние стены и потолок которого терялись где-то во мраке.
Воин быстро двинулся вперёд. Его уже изрядно достало подземелье и твари, его населяющие. Хотелось, чтобы всё уже закончилось. Так или иначе.
— Дзззз… — откуда-то справа донеслось непонятное дребезжание.
Витт замер, обернувшись к источнику звука. И тут в круг света, отбрасываемого ножом, ступил натуральный мертвец. Человек, не орк. Жёлтый череп с горящими багровым огнём глазницами, разорванная кольчуга с выглядывающими из-под неё кусками рёбер, ржавые поножи — всё это определённо наводило на мысли о старой доброй некромантии.
Следом за собой мертвяк тащил ржавую секиру, лезвие которой, цепляясь за камни пола, издавало неприятный дребезжащий звук.
