Врач живет в соседнем доме!
Кроме страха, боли, крови,
Много снега намело.
Можно спать и на соломе.
Сладких снов, бессильно зло:
Врач живет в соседнем доме.
Владимир Буев
Рядом врач и рядом морг –
Далеко ходить не надо!
Кровь с осадками торнадо
Порождает – вот восторг!
А безропотное стадо
Принимает как предлог
И в любом найдёт усладу.
Виталий Пуханов
То замараешь платье,
То подгорит обед:
Обычное проклятье,
Проклятью двести лет.
Ни ласки, ни объятий,
Хоть полон дом детей.
Обычное проклятье,
Проклятье без затей.
И молчаливый ужин,
И подгоревший хлеб.
Поверь, бывает хуже,
Страшней, чем двести лет.
Владимир Буев
И триста лет марали
И тысячу назад
Не только платья. Знали,
Что стирки есть обряд.
Обеды подгорали
И тыщу лет назад,
Но не было печали,
Ведь дома был детсад.
Проклятья в прошлом мире –
Рулит феминитив.
Кто против, тот в сортире.
…Иль жить ушёл в архив.
Виталий Пуханов
Размазал шарфом след вороний.
«Зима, влюблённых метит снег», –
Сказал мне мельком посторонний,
На вид хороший человек.
Как белая воронья стая,
Снег кружится со всех сторон.
Фальшивлю песню, слов не зная,
Про девушку, «что я влюблён».
Иду, облепленный, нелепый,
Коротким шагом на вокзал.
«Вы что-то холодно одеты», –
Хороший человек сказал.
Демисезонная обнова.
Ладонью снег смахнул с плеча
И поблагодарил. Давно я
Людей хороших не встречал.
Владимир Буев
Плохие люди окружали
Меня всю жизнь: десятки лет.
Во мне они сформировали
Шаблон: людей хороших нет!
И тут я выбрался на воздух.
Мне повстречался человек.
По голове как будто обух
Ударил – вот какой эффект!
Он оказался человеком
Хорошим. Про любовь мне спел.
Второй – и тоже не абреком
Предстал. Одеждою согрел.
Но, впрочем, не одеждой – словом!
Всему ведь слово голова.
Ведь было оное основой
Для сущего всего сперва!
Кругом поэтов – что собак
Виталий Пуханов
Поэзия – чумной барак.
Выздоровлённых нет.
Лежат вповалку друг и враг,
А в окна валит снег.
Никто не спит: и день и ночь
Стенания и плач.
Нет, не приходит врач помочь,
Не носят передач.
Отходят. Только одному
Достанется почёт.
Он сам переживёт чуму
И дальше понесёт.
Владимир Буев
Кругом поэтов – что собак.
Бродячих. Кучи стай.
Собачью чумку я мастак
(Как будто невзначай)
Спустить готов. И вот спустил.
Уменьшилось число
Собак-поэтов. Сократил
Я мировое зло.
Вот озираюсь: я ж один
Теперь окрест талант!
Гора одна среди равнин!
И мыслями гигант!
