Мы напихаем, что придётся.
Владимир Буев
Что все умрут, в курса́х лишь те,
Кто жизнь свою прожил в Непале.
Все остальные в простоте
Своей не знают, что в финале.
Ну, вот, к примеру, Казахстан.
Ведь это он вдруг стал Непалом?
Теперь Токаев наш друган.
А трупы стали ритуалом.
Живой ли, мёртвой ли воды
Напьёмся вместе из колодца,
Податься нам теперь куды?
Нам, как и прежде, всё неймётся.
Блажен, кто смолоду был молод
Виталий Пуханов
Блажен, кто смолоду был молод
И в джинсы синие одет.
Кто на заводе «Серп и молот»
За рубль двадцать ел обед.
Кто сраным снам не предавался,
Советском жизни не чуждался,
Кто всем давал и всех имел,
Уехать вовремя созрел.
Кто в двадцать лет был комсомолец,
А в тридцать тихий богомолец,
Кто в пятьдесят освободился,
И вновь сгодился, где родился,
И не остался без штанов,
Хоть в очередь и не добился
Наград особых и чинов.
О ком трындят из века в век:
Какой хороший человек!
Владимир Буев
Блажен, кто смолоду был молод.
Кто смолоду был сразу стар,
Тот не блажен. Серьёзный довод
Советский весь репертуар
Припомнить, разложив по полкам,
Собрав былое по осколкам:
Завод, обед и комсомол,
Штаны с отсутствием крамол.
…Одна зудит в мозгу помеха.
Созрел коль вовремя уехать,
А в пятьдесят освободился:
Где ж «вовремя», раз умудрился
Попасть чекистам на зубок?
Видать, на зоне парень слился.
Коль выжил, знать, не дурачок.
В стране подобный эталон
Живуч (был веку испокон).
Виталий Пуханов
Любит дружескую шутку,
Носит рыжие усы.
Курит champовскую трубку,
На штанах две полосы.
Сердце у него стальное,
Любит доброе кино.
Остальное, остальное
Всё неправда про него.
Я б не сел играть с ним в нарды,
Не спросил: кого? за что?
Никакой на свете правды
Нет, ребята, лет уж сто.
Владимир Буев
Кто такой? Да разве важно?
Если рыжий, то Чубайс.
Без усов? Он эпатажный!
Сбрил давно, а не сейчас.
С ним никто не только в нарды
Рядом не захочет сесть,
Ибо он и бакенбарды
Сбрить решил когда невесть.
И неважно, что о трубке,
О полосках и штанах
Речь. Все грани крайне хрупки.
Правда в славе и в грехах.
Да это в Свердловске один живодёр…
Виталий Пуханов
Плохие поэты живут, как лохИ,
Страдают и пишут неброско.
Я слышал, хорошие пишет стихи
Один живодёр из Свердловска.
Стенания кошек и крики собак
Давно паренька не цепляют.
Но совесть загложет: он курит табак,
Стихи по ночам сочиняет.
Так кружатся звуки, что видно уму
Животных, людей и деревья.
Завидуют многие, знаю, ему,
Но он не берёт в подмастерья.
Владимир Буев
Да это в Свердловске один живодёр,
Стихи сочиняющий круто.
