— Ты куда? — озадаченно смотрю как в спешке впрыгивают в кроссы.
— Погнали, чего сидишь! Там Софка…
* * *
"Там Софка куда-то вляпалась", вот что имелось в виду.
Тридцать три несчастья мы находим в туалете одного из местных ночных клубов. Буквально влетаем в женскую уборную, натыкаясь на ужравшуюся тёлку у раковины с размазанной по роже помадой. Нет. Это не то, что мы ищем.
Тима долбит по дверцам кабинок, получая в ответ порцию истошных воплей и отборной ругани.
— Не паникуем, дамочки, — успокаивает их тот. — Сидите спокойно на толчках, мы не претендуем. Каминских, ты где? Каминских, ёпт твою налево!?
Скрипит язычок замка и из самой дальней кабинки вытекает пропажа. На ногах хоть и стоит, но шатко. Придерживаясь на всякий случай за стенку. Бледная как полотно, ещё бледнее обычного.
Задираю ей подбородок, вглядываясь в зрачки. Мутные и расширенные. Вообще неадекватные.
— Ты что приняла, дура?
От меня вяло отмахиваются. Силёнок ноль, зато заторможенность лютая. Но хоть связно излагается.
— Отвезите меня. Хочу лечь.
Я бы сначала ей леща влепил, но Нечаев уже забирает её рюкзак и, поддерживая, увлекает к выходу. Технический коридор служебных помещений выходит на мигающий от неоновой подсветки танцпол, через который пробираться приходится, расталкивая всех локтями.
Выходим на улицу, отрезая себя от грохочущего музона. В Дубаях душно даже ночью, но точно лучше, чем в провонявшей гремучей примесью дезодорантов и парфюма закрытой клетке без окон.
Вызвоненный ещё в отеле таксист терпеливо ждёт на обочине, не глуша двигатель. К тому, что два дородных парня запихивают не сопротивляющуюся девицу в тачку он явно решил отнестись философски. Привык. Каждую ночь, наверное, такая картина нарисовывается.
Тимофей садится спереди, я же оказываюсь с Софой на заднем сидении.
— Тошнит?
Неоднозначное покачивание головой.
— Как чувствуешь себя? — извернувшись, обеспокоенно разглядывает её Нечаев.
— Как пьяная, — с глупым хихиканьем отзывается та. Говорит тихо, приходится практически напрягать слух. — Всё плывёт и вертолёты летают. Жух-жух.
— Перебрала? — даже не знаю, жалеть или всё-таки всечь? Попёрлась одна не пойми куда на ночь глядя. Совсем мозги не кликают?
— Один "Мохито". И то, безалк… алко… тьфу. Без рома в общем, — в поле зрения Софы попадает её собственное запястье, которое она с удивительным вниманием начинает рассматривать. Словно впервые видит. Мда. Груз невменько.
— Тогда почему такая обдолбанная?
