Тогда Арнольд сказал:
– Понимаете, это все Мэтью…
– Нет, Арнольд! – перебил его Дэни. – Это же я, Дэни!
– У него появились жалобы, – продолжил Арнольд.
Повисла пауза, и доктор Фелль, не вполне понимая, кто из них больной, посмотрел на Дэни.
– Арнольд, – сказал Дэни. – Доктор нужен вам, а не мне.
– Правда? – удивился Арнольд. – А я и не знал.
В августе 2015 года я приехал на метро домой к Арнольду в Ноттинг-Хилл, привез пакет свежего винограда и коробку швейцарских шоколадных конфет. День был теплый, но пасмурный, многие выходили перекусить на улицу в надежде застать солнышко. Об Арнольде я услышал за несколько месяцев до этого от коллеги-врача. Я спросил, нет ли у него больных, которым недавно поставили диагноз и которые были бы не против поделиться своей историей. И добавил, что мне нужен классический случай – я еще не знал, как зыбко определение «классический», когда речь идет о болезни Альцгеймера, – а он в ответ дал мне телефон Дэни. Я позвонил, и Дэни охотно согласился побеседовать со мной. Сказал, что ему одиноко.
Дэни встретил меня у крыльца дома Арнольда и кратко ввел в курс дела. Он объяснил Арнольду, кто я и зачем приехал, хотя, признаться, вероятность, что Арнольд это запомнит, была невелика.
Мы позвонили. Сначала в доме было тихо, и Дэни испугался, что Арнольд ушел куда-то без присмотра – сам Дэни на выходные уезжал отдохнуть. Однако вскоре дверь открылась, и меня представили Арнольду. У него была кудрявая седая шевелюра, льдисто-голубые глаза и широкая сердечная улыбка, от которой сразу теплело на душе. Худой, элегантный, он был одет просто, но со вкусом – темно-лиловая рубашка, клетчатые брюки, остроносые кожаные туфли. Он предложил мне выпить – я вежливо отказался – и мы сели в гостиной, рядом с кухней.
В огромные окна лился дневной свет, на полу лежали восточные ковры, на старинных деревянных комодах с зеркалами стояли живописные антикварные статуэтки, стены были увешаны полотнами XVIII века. На полках стояли монографии о Моцарте, Микеланджело и Вагнере, собрания сочинений Диккенса и Дж. А. Генти. Здесь жил человек образованный, настоящий библиофил, подумал я. Какая жестокость – отнять у него и это: когда человек любит книги и знания, терять память еще больнее. А рядом со мной на письменном столе – фотографии в рамках: родители Арнольда и отец Дэни в Йоханнесбурге. Как будто я очутился в капсуле времени, хранитель которой оставил там небольшое подобие себя самого.
