Я помню удар, помню, как мир крутился вокруг меня, пока машина, переворачиваясь, слетела в кювет. Я помню боль, крики, вспыхнувший огонь. Я помню, как рыдала Оля. Так громко. А ещё помню, что так и не смогла дотянуться до её руки, которую она мне протягивала.
Эти крики, жуткие образы, окутавшее пламя, они врывались в моё сознание, я металась по больничной койке в агонии, хрипела вновь и вновь проживая ту ночь. Мне кололи успокоительное, обезболивающее, но это не помогало. Из раза в раз я открывала глаза и проходила через этот ад. Снова и снова. Снова и снова.
Год спустя…
Надеваю кожаные ботиночки, которые папа привёз мне из Лондона пару лет назад. Настоящие оксфорды. Не дорогие и совсем не фирменные, зато подаренные с любовью и чистым сердцем. Я шнурую лакированные ботинки, чуть ли не видя в них своё отражение. Мама стоит в кухонном проёме, на голове у неё закрученное полотенце, и она явно походит на египетскую мадемуазель времён до нашей эры. На ней васильковая пижама и смешные тапки-единороги, я подарила их ей на Восьмое марта. Милые, пушистые и такие разноцветные. Она долго смеялась, но не забросила их в далёкие дебри шкафа, а поставила красоваться перед кроватью и теперь каждое утро разгуливает в них по дому.
Она внимательно наблюдает, как я обуваюсь, и делает глоток чёрного, но до ужаса сладкого кофе. Он приторный, и я такой не люблю. Впрочем, я никакой не люблю. Кофе - явно не мой напиток.
Разгибаюсь, вешая на плечо сумку. Мамуля пробегает по мне глазами, и её лицо украшает улыбка. Она тёплая, родная.
- Не задерживайся, - целует в щёку, мимоходом поправляя воротничок моей рубашки.
Мама всегда так делает, когда я собираюсь выходить из дома. Провожает. А ещё, наверное, безумно за меня переживает. Я её понимаю. После всего, что им с отцом пришлось пережить, я бы так же караулила своего ребёнка у дверей. А возможно, везде таскала бы с собой за руку, и плевать, что ему уже девятнадцать лет.
У меня замечательные родители, самые лучшие на свете. И я благодарна Богу, что мне с ними так повезло.
- Хорошо, если что, я позвоню и предупрежу тебя.
- Договорились.
- А папа скоро вернётся? – беру с полки зонт.
- Обещал к концу недели.
- Я по нему уже соскучилась. Знаешь, я иногда жалею, что он в постоянных разъездах.
- Не поверишь, но я испытываю аналогичные чувства, - усмехается, - всё, беги, а то опоздаешь.
- Точно.
Выйдя из подъезда, я с опаской перехожу дорогу и с ещё большим страхом сажусь в автобус. Он набирает скорость, и я чувствую, как волоски на руках встают дыбом. Нужно перетерпеть. Всего пару остановок. Совсем немного…
