Чёрт! Только этого мне не хватало.
- Извини, - начинаю лепетать, присаживаясь, как и он, на корточки, - я верну деньги, правда. Прости.
Он выпрямляется и теперь смотрит на меня сверху вниз. У него такой взгляд, хочется провалиться под землю. Внутренне сжимаюсь, медленно осознавая, что, кажется, я только что разбила телефон, стоящий почти сто тысяч. Дурацкие айфоны. Прекрасно, и как я верну ему деньги? Почему всё это происходит со мной? Почему?
Незнакомец протягивает мне руку, помогая подняться. Выпрямляюсь, всматриваясь в его лицо. Отточенные, словно из камня, черты. Узкий нос, аристократичные скулы, лёгкая щетина и синие, как море, глаза. Яркие, будто ненастоящие. Кукольные какие-то и холодные. Безразличные ко всему происходящему. Он небрежно проводит ладонью по волосам, взъерошивая уложенную наверх чёлку тёмно-русых волос, хмурится, так же детально изучая моё лицо.
Кажется, я становлюсь пунцовой под этим пристальным взглядом.
- Даниил.
- Эля, - шепчу, - Эльвира.
- От кого убегала?
- Там этот Дягилев, - махаю рукой куда-то в сторону, - и сестра его, богатеи, - поджимаю губы, осознавая, что несу всю эту чушь незнакомому человеку. - Извини, я не хотела...
- Не хотела чего?
А потом я понимаю, что видела его тогда, в первый день. Он сидел на подоконнике с Дягилевым.
- Тебя обидеть, он же, кажется, твой друг, я вас видела вместе.
- Так, знакомый.
- Понятно. А за телефон я верну. Правда верну, только не сразу и...
- Ладно, что-нибудь придумаем.
Смотрю на него, как идиотка. Мне стыдно. Очень стыдно.
- Ты здесь учишься?
- Ага. А ты первокурсница? Не видел тебя здесь раньше.
- Второй уже. Академ был, но разрешили сессию досдать пропущенную.
- Отличница?
- Что-то вроде того. Ты прости за телефон. Я всё верну, правда. Поговорю с родителями. Оставь свой номер и мой запиши. Не переживай, я не скроюсь и всё верну.
- Я и не переживаю, Эля, - улыбается, но как-то хищно, что ли.
Мы обмениваемся номерами.
- Извини ещё раз.
- Да нормально всё. Правда. Может, кофе попьём? Я угощаю.
- Прости, опаздываю. Давай в другой раз, я вечером позвоню по поводу ремонта, хорошо?
- Хорошо.
- Пока, - пячусь, а после резко разворачиваюсь и почти бегом несусь к метро.
Денёк выдался ужасный. А так всё хорошо начиналось. Домой мне идти боязно, и не потому, что родители будут ругать, нет, мне просто стыдно. Они, конечно, найдут деньги, только вот сколько я ещё буду приносить им беды? Может, стоит попробовать устроиться на работу? А что? Многие же подрабатывают, чем я хуже? В профкоме всё равно пока всё на общественных началах, меня туда ещё не взяли. И не факт теперь, что возьмут.
