И рябина мелькнёт кумачом
На далёкой заросшей опушке.
Затаится под ветками крон
Ностальгия, что сердце пронзала,
… Стоит только ступить на перрон
Позабытого с детства вокзала.
Пусть каждый день, как в праздник новогодний,
Вам хочется и танцевать, и петь,
Старайтесь быть счастливыми сегодня,
Иначе завтра можно не успеть.
Не придаваясь искушеньям пошлым,
Любите жизнь, которая дана.
Как можно реже оставайтесь в прошлом,
Стремитесь вверх, когда достигли дна.
Пусть каждый миг вам ярко солнце светит,
А время пролетает не спеша,
Умейте слушать, как смеются дети,
И шум берёз, и шелест камыша.
Живите сердцем и душой светлейте,
Не позволяйте мыслям увядать.
… Сегодня быть счастливыми умейте,
Ведь завтра можно просто опоздать.
На выцветшем фото живёшь в настоящем,
В портрете своём и судья, и истец.
Лишь в память, прошу, возвращайся почаще,
Мой рано ушедший из жизни отец.
Ты быстро загнал своего вороного,
Внезапно прервав незаконченный круг.
И прямо из детства я чувствую снова
Всю силу надёжных и жилистых рук.
Мы годы торопим, как малые дети,
Я тоже старался быстрее пройти.
Мой дедушка рядом с тобой на портрете,
Ты только подумай – ровесник почти!
Смешон человек и наивен, конечно,
А зеркало просто обманщик и льстец.
Ты в детстве моём задержался навечно,
Но в память всегда возвращайся, отец!
Часы стоят, когда кого-то ждёшь,
Боль и надежда в муках каждодневных.
… Идёт гроза, и хлещет майский дождь,
По крыше дома на краю деревни.
Вот громыхнуло где-то за горой,
И разразилась гневная тирада.
Идёт гроза, нарушив мирный строй,
А не война, пришедшая из ада.
Влетает дождь в разбитое окно,
Сбивая тишину в раскатах грома,
И ставни, не прикрытые давно,
Стучат о стены нежилого дома.
Но был когда-то светлым этот дом:
Ворчала мать за грязные ботинки,
А сыновья, прощённые потом,
На печке лёжа, слушали пластинки.
И не было на свете лучше них,
Два сына, две судьбы, как божья милость.
Они влюблялись в девочек своих,
А у неё от счастья сердце билось.
И, слава богу, минула нужда,
Муж работящий – это ль не везенье!
Но вот внезапно грянула беда.
Год сорок первый. Лето. Воскресенье.
И лютой болью в души заглянув,
Беда сразила горечью полынной.
Навечно уходили на войну
Сначала муж, а после оба сына.
В свою судьбу обратно не войдёшь,
Отмерив время на другой тропинке.
… Сбивает пыль со ставен тёплый дождь,
И падает в проросшие травинки.
День апрельский, прошла зима,
Воздух полон журчаньем вешним,
Тонкой змейкой ручей с холма
Прямо в речку течёт неспешно.
