— Пошли проветримся, а?
— Минуту, — вытягиваю указательный палец вверх, — идем, — убираю документы.
Зотова прикуривает тонкую ментоловую сигарету, закатывая глаза. Мы стоим на заднем дворе. На улице прохладно. Осень в этом году слишком холодная, вроде еще конец октября, а по ощущениям — зима зимой.
— Блин, как мне плохо, — скулит, выпуская дым.
— Пить меньше надо, — смеюсь.
— Евгения Андреевна, там пришли, начальство спрашивают, — вещает Ленка, выглядывая на улицу, обхватив себя за локти.
Киваю.
Быстро иду обратно, выискивая глазами того, о ком говорила Лена.
— Здравствуйте! Вы меня спрашивали?
Молодой человек, явно меня не слушая, проходит в сторону моего кабинета, внимательно осматривая помещение. Как-то по-хозяйски, что ли, от этого становится не по себе.
— Простите, у нас…
— Девочка, хозяину звони, разговор есть.
— Что, простите?
— Ты глухая или тупая? — усмехается, а я, кажется, бледнею.
Что здесь происходит?!
— Я директор этого ресторана, — отрезаю ледяным тоном.
— Тогда, мадамка, дело плохо, — нависает надо мной своей громоздкой фигурой, — бабло стрижете, а не делитесь. Разве так можно?
Он сейчас серьезно? Усмехаюсь, приподымая бровь.
— А у нас что, девяностые вернулись?
— А они далеко и не уходили. Короче, теперь каждый месяц будешь отдавать мне тридцать процентов от прибыли. Я же, в свою очередь, позабочусь о том, чтобы с вашим бизнесом не возникало никаких проблем.
— Что еще сделать? Может быть, в полицию заявление написать о вымогательстве!
— Попробуй, дорогая, но полиция уже здесь, — достает удостоверение. Как можно быстрее запоминаю фамилию и ОВД, кажется, это местное.
— Поэтому лучше не усугублять. Завтра чтобы приготовила полтинник, будем считать это благотворительным взносом, чтобы я забыл твою дерзость, иначе многое может случиться. Пожар, к примеру.
Мужчина едко ухмыляется и, сунув мне в руки листочек с номером телефона, развернувшись на пятках, уходит.
Он уходит, а я стою, как окаменевший овощ, не в силах сделать хоть что-то.
— Ты чего? — Зотова хлопает дверью, и я отмираю. — Смерть увидела?
— Кажется, у нас проблемы.
Женя
Рома приезжает только после девяти. Немного хмурый, но с надеждой, что все обойдется. Вижу это по его глазам. С ходу протягиваю ему листок, а сама замираю у окна. Только этого всего нам не хватало.
— Ром, и что делать будем?
— Платить, Жень.
— Ты с ума сошел?
— Нет. Если он реально мент, нам только хуже будет.
— Ты издеваешься? Хуже? Хуже?! — перехожу на крик. — Ром, надо в полицию идти, в УСБ… не знаю. Но это все незаконно! Нужно что-то с этим делать, а не соглашаться на их условия.
