— Нет. Я же говорила…
— Не понимаю, почему.
— Я против соц сетей.
— В современном мире это часть жизни!
— Не моей.
— Подумай.
— Категорически нет. Без вариантов. Ни за какие деньги! — нервно добавляю я.
И тут же ругаю себя. Не надо демонстрировать эмоции. Просто Вадим Павлович меня сильно напрягает.
— Хм… Это странно. Очень.
Останавливается на светофоре. Небольшая пробка…
— Ты такая красивая. Красивые женщины стремятся себя показать. А ты прячешься. От денег отказываешься. Что с тобой не так?
— Зря я согласилась, — начинаю нервничать я еще сильнее. — Зря. Не моя это работа.
— Мне даже, знаешь… — кладëт руку на моë колено, голос становится ниже и скрипучим. — Показалось, что искали тебя.
Смахиваю его руку. Противно… Страшно… Сердце бьётся. Я плыву в горячем адреналине.
— Не меня. Откройте дверь, я выйду.
— Алиса… Ну, будь разумной.
Ведёт машину в сторону работы.
— Я хочу уволиться.
— У тебя контракт. Ты не получишь деньги.
— Плевать.
— И будешь платить неустойку. Ты обязана отработать ещё две недели, чтобы мы смогли найти замену.
Кошмар! Закрываю ладонями лицо.
— Давай, не будем сориться?
— Не смейте ко мне прикасаться! — опускаю руки.
— Извини… Но у меня должны быть основания, чтобы не открывать твою личность. Ты же за это бьешься?
Сволочь!
— И я не прошу много. Поцелуй меня…
— Нет. Это мне нужны основания, чтобы продолжать повышать ваши рейтинги своим голосом. Вы же за это бьетесь?! — мой голос дрожит, но я стараюсь говорить твердо.
— Мм! — многозначительно. — Я не против оснований для тебя, Алиса. Я их подготовил. У меня для тебя подарок.
Вытаскивает из внутреннего кармана ювелирную коробочку, кладет мне на колени.
— Посмотри…
— Нет, спасибо.
— Почему? Это красивая вещь.
— Там золото, верно?
— Верно.
— Я не ношу золота, — вздергиваю подбородок, кидая коробку ему обратно на колени.
— Почему?
— Потому что я сама — Золото! — разозлившись, цежу я.
Надо срочно исчезатьотсюда, это добром не закончится.
— А ты молодец… — хмыкает с удивлением. — Соображаешь! Так что там у тебя за история?
— Ошиблись Вы. Не меня искали.
— Ты выглядишь сильно моложе, Алиса.
— Это генетика… В маму, — на автомате оправдываюсь я.
Неужели меня?!
— Я даже сходил, в ксерокопию твоего паспорта заглянул. На фото ты постарше, чем в жизни.
— Тяжёлый был период.
— Что делать-то будем? — тормозя у офиса, переводит на меня пытливый взгляд.
— Ищите нового ведущего.
— Ладно, не пыли. Поговорим ещё.
Снимает блокировку. Резво открываю дверь.
— Алиса!
