Бывает такое?.. Споткнулся случайно.
Ушибся не сильно, но так неприятно…
Ты знаешь, с коллегами как-то не сладко…
Уеду-ка в Питер! Достал этот город!
А может туда, где лазурное море?
Вот там сто процентов я буду счастливым!
Там жизнь интересна! А здесь все постыло…
А может не так все? И радугу в небе
Рождает лишь дождь в паре с солнечным светом.
А может быть счастье не где-то, а рядом?
Цветет в твоем сердце прекраснейшим садом.
Ты помнишь? Ты видел все это когда-то…
Не помнишь? Он скрыт за колючей оградой?
А может быть просто сожжем этот терний
В сердцах? И выбросим камни сомнений?
Умоем лицо под дождем непогожим,
По лужам пройдемся на зависть прохожим.
Серьезным, печальным, подарим улыбки,
Родным нарисуем цветные открытки.
Поймём наконец-то, что мир наш бесценен.
Он тем и прекрасен, что несовершенен.
Я пью росу рассветного забвенья,
Вплетаясь в кружева твоей судьбы.
Минуты ласки, неги, вдохновенья…
Как солнца луч касание руки.
Так зыбко всё. Из нитей невесомых
Узоры наших жизней сплетены.
Парят, искрясь, под небом незнакомым,
Под светом сказочно-торжественной луны.
Плетутся нити в узелки тугие…
Плетёт веретено тугую нить…
Какие-то узлы совсем простые,
Каких-то и мечом не разрубить…
Я рисовал тебя. На снежном покрывале
Сплетались в танце росчерки следов.
Мы так судьбу свою бестрепетно писали,
Смеясь в сетях графитовых штрихов.
Я рисовал тебя. Огонь и наслажденье,
Небрежный жест, невидимая дрожь.
Порок, невинность, гордость и смиренье,
Сомнений яд и правды острый нож.
В твоих чертах, изгибах, томном взоре,
Вулканов страсть и тихий шёпот звезд
Слились навек в непримиримом споре,
Связав в одно и боль, и сладость грёз.
Рвал сердце я, в кромешной тьме скитался,
Ресниц движенье трепетно ловил…
Я рисовал тебя, но чистым лист остался,
Ведь я тебя отчаянно любил.
Вереница из слов и видений,
Как узор на замерзшем окне.
Так порою часы вдохновений
Лютой стужею воют во мне…
А порою стихийным пожаром
Закипает в груди моей кровь.
Кто проклятьем зовет, кто-то даром,
Кто-то в бурях сих ищет любовь.
Мне же слаще, когда осторожно
Обнимает меня тишина,
Раскрывая, как тщетна и ложна,
Как погибельна в нас суета.
Мой язык воспаленною язвой,
Жалом терния в сердце моем,
И лекарством, и страшной проказой,
Кротким агнцем и лютым зверьем.
Закрыв чуть скрипнувшую дверь,
Он уходил, не обернувшись.
Оставив за собой метель.
Простивши всё, но не простившись.
У бурных чувств один конец,
А страсть горит огнём страданья,
