— Ну вот… обиделась. А что я такого сказал? Я, можно сказать, похвалил.
— Отколись от Ростовской. Ты в пролёте.
— Чего это?.. Ты ж не претендуешь.
— Я — нет.
— А поподробнее?
— Не твоего ума дело, Лис.
Тренер тоже уходит. Хочется догнать и расспросить, что он имел в виду. Но Бес не скажет. Потому что и «не моего ума дело».
Когда нас меняют, на автомате иду в ту же сторону, куда ушла Алëна. А куда мне ещё идти? Когда меня как нарка тянет к ней…
На волейбольной площадке, сидит новенький из нашей спорт-группы. Молодняк. Первый раз на сборах. Имя не знаю. Склонив голову, прячет в ладонях лицо. Уже проходя мимо, краем глаза ловлю, что между кроссовками на песке темные капли. Кровь?
Торможу. Он тяжело и рвано вздыхает.
— Чего сопли на кулак мотаешь?
— Отвали, — бурчит пацан.
— Отхватил, значит, херовый из тебя боец. Утерся и пошёл в спортзал технику отрабатывать, тело качать. Давай… Давай… Вставай.
— Нормальный из меня боец. Просто по беспределу прессанули.
Убирает от лица руки.
— Ууу…
Конкретно так его.
— В смысле — по беспределу?
— Двое на одного.
— Ясно… А кто?
— Какая разница.
— Это правильно.
Стучать у нас не принято. Это только со своими можно перетереть. А мы ему пока не свои.
Замечаю, как тайком бросает взгляд на двух ржущих кентов у бассейна.
Эти что ли?
— Как зовут-то тебя?
— Артем…
Протягиваю руку.
— Марат.
Даёт пожать запястье, так как ладони все в крови.
— Пойдём в медпункт, Тëма. Пусть нос посмотрят.
— Медсестра в городе, нет там никого.
— Алëна пусть посмотрит.
Подхватываю его за локоть, поднимаю.
Его шатает. Привожу в медпункт, усаживаю на кушетку.
— Скажешь: с гамака упал.
Алену посвящать не надо. Это не женские дела.
— Как это — с гамака?
— Носом вниз, мля, — закатываю глаза.
— А что случилось? — заходит Алëна. — Господи… Ну через три дня же первые спарринги. Как ты нос сломал?
Обходит меня чуть ли не за метр, словно я заразный. Смотрит рассерженно.
— На гамаке втроём качались, носом в землю клюкнули, — усмехаюсь я недобро, поясняя.
— Все трое что-ли «клюкнули»? — подозрительно смотрит на меня Алёна.
— Ага.
— А остальные где? — настороженно, словно подозревая, что я этого пацанчика нахлобучил.
— Умоются и придут, — пожимаю плечами.
— Ну как можно было?! — причитает Алёна, вставляя ему тампоны в нос.
Артем оправдывается, несёт какую-то неуверенную ахинею. А я иду к пацанам, которые до сих пор торчат у бассейна. Стоя напротив друг друга, смотрят в экран телефона.
— Здорово, пацаны.
Не наши. Мы — самбисты. Эти — боксёры. Но тоже молодняк.
