— Выпей со мной, — прошу брата. — И, пожалуйста, ни о чём не спрашивай.
***
ЛИНА
Давид Всеволодович уходит, а я без сил опускаю голову на скрещенные на столе руки.
Дура, Лина, какая ты дура. Что теперь делать, я не знала. Терять работу точно не хотелось, но и быть подстилкой для шефа. Нет, это не про меня. Да, и есть у него его Ева. Тогда, кто это Саша?
Нет, Лина, неважно, тебя это никак не касается. Забудь. Будь профессионалом. Точно! Нужно сделать вид, что ничего не было. Подумаешь, один раз не считается. И вообще, не изнасиловал же он меня, наоборот, доставил удовольствие. Да ещё какое… Вот уже не знаю, это от долгого воздержания или он, действительно, так хорош?
Попыталась вспомнить свои ощущения с Маисом. Не помню. Таких ощущений точно не было. Хорошо было, но вот такого, точно не было. Блин, Лина, соберись ты вообще об этом забыть должна.
— Ладно, — выпрямляюсь. — За работу.
Забрала Тигренка из сада, и мы поехали домой. В маршрутке перед нами сидела девушка с книжкой в руках. Судя по обложке, это обычная бульварщина, женский роман про красивую и светлую любовь. Я когда-то тоже такие читала, скорей пробовала, но так и не втянулась. Я такие не люблю, не понимаю, как можно это читать. Это моя младшая сестра зачитывается этой ерундой. И меня пристрастить пыталась. А я никогда не верила в золушек. Да, и саму сказку про Золушку не люблю. Мораль сей сказки — терпи до последнего и тогда ты, может быть, попадешь на бал, может быть, встретишь принца. К чему это я? К тому, что в жизни так не бывает. В жизни Золушка никогда не попадёт на бал, а если и попадет, то принц её не заметит. Потому что попадёт она туда лишь официанткой.
Нет, я не озлобленная на весь мужской пол феминистка. Я просто реалистка. Я не верю в идеальных мужчин в реальной жизни. Где все эти красавчики, подкаченные, умные, красивые.
Посмотрела в окно. На улице лето и людей очень много, но взгляд остановить не на ком. Вот молодые парни, ещё куда ни шло, но и тут, то ноги кривые, то обуты в босоножки на носки. А мужчины постарше. Либо уже пивной живот, либо просто неухоженные. Не бывает в жизни этих книжных красавчиков.
Давид Всеволодович — красивый, подсказывает мне моё подсознание. Это — да. Соглашаюсь я. Но и он, как оказывается, неидеальный. Встречается с одной, думает о другой, отымел, вообще, меня. Вот как такого мужика назвать?
— Мам, мам, — вырывает меня из размышлений сынок. — А мы в магазин пойдём?
— Не знаю. А надо?
